Porque eu é um outro...

Obrigado, 2011

2011-12-29T16:34:00.000-03:00

É o último post num ano de poucos posts – como se os anos anteriores fossem grande coisa... Mas não poderia deixar de registrar aqui minha alegria e profunda gratidão a 2011. Claro, sempre acontecem coisas chatas e desagradáveis, aquelas que fazem nosso inferno cotidiano. Mas o tsunami altamente positivo que varreu minha vida este ano não deixou pedra sobre pedra das coisas ruins.

Para começo de conversa, vi metade dos Beatles. E não poderia ver mais do que isso já que a outra metade está no céu. Ainda tive uma segunda dose de Iron Maiden. Em abril pisei no Morumbi pela primeira vez, mas não para jogo de futebol e sim o grandioso espetáculo do U2.

Mas o melhor ainda estava por vir. Acho que pela primeira vez fiz algo que será eterno. E não é eterno enquanto dure não. É eterno na verdadeira acepção da palavra. Contribuí com a natureza para gerar nosso bem mais valioso: A VIDA!

PS1: Literalmente, esse ano não vai terminar nunca. Obrigado 2011. E que venha 2012, com certeza muito melhor.

PS2: Um ótimo 2012 para quem ler isso. E para quem não ler também!

Número seis

2011-12-26T18:16:00.002-03:00

Os números são frios. Quem nunca leu, ouviu e disse isso antes? Mas não há frase mais batida, surrada e repetida que essa para explicar o susto que levei com o sexto lugar do Brasil na lista das maiores economias do mundo. Tudo bem, o País gerou riqueza. Mas só isso? Para onde ela foi? E mais imporante, para QUEM foi? Com as vítimas das enchentes na região serrana do Rio de Janeiro eu sei que não está. Com as brasileiras gestantes que esperam até quatro meses para um simples exame de ultrassom eu sei que não está. Com osprofessores do Rio Grande do Norte eu sei que não está.

Talvez essa riqueza esteja sendo gasta para aparelhar a guerra urbana. Ou em diáspora do bolso do contribuinte para o ralo do Estado. E ainda queriam o retorno da CPMF! Ou, então, tadinha da riqueza do Brasil. É tão novinha que não aprendeu a dirigir direito e tomou a estrada errada.

Isso sem falar na famigerada taxa-buracos, o assalto institucionalizado que os pernambucanos são vítimas todos os anos. Eu poderia escrever páginas e páginas sobre isso, mas vou parar por aqui. Acho que já me fiz entender – e espero que me faça ler também. Temos outro sexto lugar, talvez que se encaixe bem melhor com o que vemos nas ruas e não nas calculadoras:

Só mesmo um absurdo desse me fazer quebrar o silencio de sete meses no blog...

Reflexões da quinta-feira

2011-05-19T23:14:00.000-03:00

Foi agora há pouco e tinha que escrever aqui porque o twitter é limitante. Descobri umas coisas e redescobri outras.

1 - Eu sou uma pessoa materialista, o que é quase uma aberração para um pisciano. Definitivamente não sou uma pessoa lógica ou coerente e não faço ideia até onde isso pode me levar.

2 - As mulheres são doidas. Só gostam do impossível, improvável e outros "ins"

3 - Até que não tô mal na fita, eheheheheheheh

4 - Algumas coisas são tão intensas que depois que passam parecem que aconteceram em outra vida. Quando você as vê novamente não se reconhece nem reconhece os outros. Não que seja melhor ou pior. A questão não é "placar de jogo" é ver como se muda em, acredito, tão pouco tempo.

Acerto de contas

2011-04-16T16:09:00.001-03:00

Há uma semana encontrei-me com um amigo que veio se lamuriando da vida. Pensei, e disse, a ele na lata: ou é trabalho ou mulher. Era a segunda opção. Engraçado, pois as informações que me passara até pouco tempo antes eram as melhores possíveis. Embora solteiro não lhe faltavam pretendentes. E foi justamente isso que lhe falei. A resposta foi um balde de água daqueles bem gelados que você só vê os sargentos jogando na cara dos soldados para fazê-los acordar num susto: “Mas sempre chega o seu dia de acertar as contas”

Para resumir a história. Ele – obviamente não vou dizer o nome, mesmo que ele seja pouquíssimo afeito a internet e blogs – começou a olhar diferente para uma amiga, na verdade mais conhecida que amiga, e terminaram rolando os primeiros beijos. Escreveu não leu, os beijos foram ficando mais e mais frequentes, assim como telefonemas e encontros nas farras. Claro que tudo sem que o envolvimento fosse avaliado por ambos.

Tacitamente já haviam decidido por não rotular nada. Se curtiam e isso bastava. Só que a repetição o levou a se acostumar com a garota. Inclusive fui apresentado a ela. Fisicamente não tinha nada demais. Mas era (ou me pareceu) simpática, agradável e inteligente, atributos bem mais interessantes, tanto para o meu gosto quanto o dele. O negócio começou a tomar o rumo normal: mais intimidade, mais vontade de estar perto e por aí vai.

Só que meu amigo, vou chamá-lo de Senhor X, não deixava de olhar para os lados. Jogou corda para uma, para outra e uma e/ou outra, segurou (a corda). Não preciso dizer que a primeira com quem ele saía com mais frequência jamais soube. E mesmo tendo que desviar a atenção para mais de uma mulher, a primeira tinha privilégio em sua cabeça.

“Mas sempre chega o seu dia de acertar as contas”, como ele bem disse.

E o tal dia chegou do nada, sem aviso-prévio, sem nuvens carregadas e vento baixo, quase como um ataque terrorista. Apenas uma frase despertou-lhe o sinal de alerta: “Não quero sair hoje”

Eu: e o que tem demais a menina não querer sair, uma vez que seja?

Ele: ela não está doente, não está de TPM, não tem ninguém doente na família, não tem plantão (ela é pediatra) nem qualquer outro compromisso.

Eu: e daí? Um ser humano não pode sequer ter um dia em que não quer fazer nada nem ver ninguém? Ela pode estar com sono, ter algum trabalho em casa ou simplesmente não fazer nada.

Ele: ah, não é assim não.

Eu: então tem alguma outra coisa que você está sabendo e não me contou.

Ele (fazendo suspense): tem sim. Você sabe que temos algumas amigas em comum. Conversei com algumas delas como quem não quer nada e acho que estou sendo repolhado.

Sabe aqueles sustos engraçados em que você arregala os olhos mas não consegue prender o riso?Pois foi um desses que tomei. Mais com a palavra em si do que com qualquer significado que ela viesse a ter.

Eu (rindo, mas incrédulo): que porra é isso de repolhado? Ele ficou impaciente, pois queria mais desabafar sua situação que explicar neologismos.

Ele: é uma coisa ruim que fazem com você.

Eu: mas que coisa ruim?

Ele: à medida que contar a história você vai entender. Nessas conversas que tive com algumas amigas dela descobri que tem outro cara na história além de mim.

Eu: quem? Você já viu ou conhece?

Ele: não faço ideia de quem seja. Mas acho que mora no Rio de Janeiro. Eles devem se encontrar com alguma frequência e agora tá com chegada marcada para cá.

Eu: e onde entra o repolho nessa história?

Ele: porra, você não entendeu? Ela tá me usando como passatempo enquanto o cara não chega. Isso é repolhar. Quando o cara chegar, ela me larga e vai pra cama dele!

Eu: E quando ele for embora, volta pra sua cama! E como ele não deve vir pra cá dia sim, dia não, sua cama será a mais frequentada!

Ele: mas assim é foda! Vou ficar de brinquedinho?

Eu: e vocês não combinaram desde o começo que seria sem pressão, sem frescura? Pelo menos foi o que você me falou...

Ele: falei, e é assim mesmo.

Eu: então, rapá. Deixa de frescura e vai curtir a vida. Vai dizer que você nunca repolhou?

Ele: já, e mais de uma vez. Mas não sabia que poderia doer.

Eu: é como mostra aquele dito popular: “No dos outros é refresco. No nosso arde”.

Ele: é...

Eu: chegou seu dia de acertar as contas...

* Para quem quiser se aprofundar no conceito de Repolhamento, recomendo clicar AQUI e AQUI.

Vergonha

2011-04-15T12:33:00.000-03:00

Não temos filtro. Ou de nossas imperfeições ele virou pó. Ou transformou-se no apêndice. Aquele que não serve para nada, só para doer, estourar e nos matar. Mas e as palavras que jogamos ao léu também não nos matam, envenenam, torturam, agridem?

A respota é sim para todas. Mas todos esses verbos listados voltam-se contra nós mesmos um dia. É como preconiza o dito popular: "Tudo que você joga no mundo um dia voltará para você". Eles voltaram para mim. E da pior maneira.

Não fui vítima de minha vítima. Não sofri o que ela sofreu. Não vi o que ela viu. Não apanhei do flagelo dela. Não cumpri o código de Hamurabi. Meu carrasco é a minha consciência. É noite insone, o pensamento que vai longe. Me faz corar a face, maldizer a língua e os impulsos maldosos.

Mas sou humano e falível. Só posso me calar e resignar-me à vergonha.

Uma década

2011-03-26T17:42:00.000-03:00

Faz tanto tempo mas sempre esteve aqui.

Aquele dia de junho incrivelmente claro, azul e quente. Sem ar pesado, sem a chuva que afogava a cidade até dois dias antes.

Tudo conspirava a favor mas jogamos contra, nós dois.

E você me mandou embora sem pensar duas vezes. Tão covarde, que só falou tchau e se foi para quando voltasse eu não estivesse mais lá.

Ainda tive que voltar e, outra vez, na hora que você quis. Ou melhor, não quis me ver.

Como se eu carregasse em mim algum vírus.

Depois quis que eu voltasse. E eu voltei. Mas o espelho já quebrara. E por melhor que seja a cola, a imagem vai ficar sempre arranhada, distorcida.

Aí foi minha vez de descer o pano.

E a partir daí começou a minha culpa. Culpa de abandonar, de machucar, até de quase matar.

Mas e eu? Não morri um pouco também?

A culpa que me consumiu por décadas era uma pequena morte a cada dia. A cada insônia. A cada momento de silêncio.

Mas sempre chega o dia de acertas as contas. Acertei. E vi o quão grande nem sabia que era.

Não errei. Só segui o coração. E vou continuar seguindo.

Os grilhões do passado

2011-01-06T17:15:00.000-03:00

Artur e Rafael eram amigos desde as primeiras horas de vida. Nasceram no mesmo hospital com vantagem para o primeiro em dois meses. Por coincidência, os pais de ambos moravam na mesma rua. E, pela amizade dos dois casais, seus filhos acabaram matriculados no mesmo colégio. Só que, como a gente vai crescendo, eles também foram e se afastaram. Até que Rafael, já formado e trabalhando como arquiteto, foi demitido do escritório de onde trabalhava. Alegaram contenção de gastos e todo aquele blá, blá, blá que não interessa a essa história. Vivendo de pequenos projetos aqui e ali, mudou-se para o velho bairro, para onde foi seu amigo depois do divórcio. Voltaram a ser vizinhos e se encontravam frequentemente para assistir o futebol nosso de cada dia na televisão. Numa dessas, o papo enviesou para o passado.

Artur – Você voltou encontrar alguém do escritório que trabalhava?

Rafael – Há dois dias encontrei todo mundo. Precisei ir lá para pegar algumas coisas que esqueci.

A – E aí, qual a reação, sua e dos outros?

R – Cara, foi estranho, muito estranho como uma ruptura numa parte específica de sua vida faz você pensar em tudo que te cerca, que aconteceu com você.

A – Ainda não tô entendendo...

R – Foi uma volta ao passado, mas estranha, bem diferente dessas coisas que a gente vinha lembrando da nossa infância e adolescência. Eu entrei, falei com as pessoas, fiquei olhando para todos os cantos daquele lugar e vi que não me encaixo mais ali. Assim como não me encaixo num monte de coisa que fazia parte da minha vida e eu continuava a querer forçar a barra.

A – Vai que, inconscientemente, você chamou pela demissão.

R – Pode ser isso ou simplesmente um sopro do destino para que eu me libertasse de outras coisas lá de trás que sempre me acorrentavam. A sensação que tenho é que eu estava preso em grilhões e, de repente, explodiu uma bomba e me deixou livre. Acredito que nada na vida acontece por acaso e de alguma coisa temos que tirar algo.

A – E dessa você está tirando lições sobre o passado.

R – Sim, e principalmente minha relação com ele. Saca aquelas coisas que psicólogos e esses estudiosos do comportamento humano falam sobre a zona de conforto? Pois era isso que se passava, e acho que ainda passa, comigo.

A – Também tem a ver com suas relações amorosas, né?

R – Sim, e muito mais do que com o trabalho. Você lembra que meus namoros todos foram um vai e volta quase sem fim.

A – Eu até brincava que você parecia o espírito que não queria se separar do corpo.

R – E a metáfora se encaixa perfeitamente. Era meu porto seguro, meu umbigo, quase como um útero de mãe, que no final das contas é o lugar mais seguro e onde ficamos menos tempo em nossas vidas. Parecia que se eu largasse aquilo não duraria 24 horas. Aí ficava me torturando quase sem fim até que se iniciasse outro ciclo vicioso.

A – Entendi. E como o trabalho não é uma mulher que você pode convencer a voltar, o choque da quebra te fez colocar tudo isso na mesa e questionar.

R – Foi. Percebi que a vida inteira sempre olhei para trás. Talvez seja por isso que eu seja meio lerdo. Meus pés andam numa direção e meus olhos para a direção contrária.

A – Mas você não pode ser tão radical e sair criticando tudo e pondo a culpa nisso por tudo que você tem hoje. Tenho certeza de que várias coisas no teu passado foram felizes.

R – Claro que foram. O problema é a forma com que me relaciono. Como se aquilo fosse o centro de meu universo. E não é, não foi e tão pouco será. Eu me deixo ficar preso. Perdi muito, muito tempo com isso. E o tempo não volta. A única solução é construir algo diferente a partir de agora. É perder o medo do novo, perder o medo de falar, de olhar para a frente.

A – Não é fácil.

R – Não, é dificílimo e, sinceramente, não sei nem se vou conseguir.

A – Por que você não tenta uma terapia.

R – Seria ótimo, mas agora não tenho uma segurança financeira que me permita esse luxo. Vou ter que apelar para a auto-terapia

A – Boa ideia. Você pode criar um blog e sair cuspindo teus pensamentos ali. É uma boa forma de expressão e dificilmente você vai ser julgado.

R – Pô, mas se alguém ler? Vou morrer de vergonha. Isso se ninguém me chamar de doido ou outras coisas piores.

A – Se chegar a esse ponto é porque você já é um sucesso. Aí vai ter é que escrever um livro sobre suas experiências.

R – Quero sucesso não, quero apenas me curar. Vou tentar um blog, sim.

Afinal, o que queremos nós?

2010-12-19T20:36:00.000-03:00

Marta – Vocês viram o último episódio de Afinal, o que querem as mulheres?

Vinícius – Vi e quase chorei.

Arlete – Eu vi e não entendi nada. Aliás, como não entendi a série inteira. Ô programinha mais doido!

Vinícius – Tu é que és doida! Um dos melhores programas da televisão brasileira desde sempre. Acho que você não entendeu porque é mulher e ele era voltado para o homem entender a mulher. Bom, pelo menos foi assim que eu interpretei.

Marta – É meio doidinho, sim, mas teve momentos muito bons. Então quer dizer que você achou que foi um manual feminino, Vini?

Vinícius – Não um manual. Mas um cara com uma sensibilidade aguçada querendo entender as mulheres e, de quebra, mostrando várias facetas delas. Eu me identifiquei bastante com o personagem mesmo tendo uma profissão completamente diferente da dele.

Arlete – Identificou em que sentido? Por que conquistou tantas mulheres como ele, eheheheh?

Vinícius – E eu tenho essa sorte... E também, o que adiantou ele ter pego tantas se só queria uma. E é exatamente nisso que eu acho que a série tocou legal. Vocês mulheres são tão complexas que reúnem milhares, talvez até milhões aí dentro. E não estou falando de TPM. As falas do personagem André nesse último episódio foram simplesmente do caralho!

Marta e Arlete – Quais?

Vinícius – Ah, foram várias, mas as melhores vieram nas dois últimos blocos. No penúltimo, quando ele está dançando com Lívia no forró é um dos melhores diálogos. O primeiro é quando André diz a Lívia: “É que você tem um lugar dentro do meu coração que é só seu e que jamais será ocupado por mulher nenhuma.” Ela chega a desacelerar a dança e diz que sente o mesmo. Aí que depois vem o mais foda.

As duas – O quê?

Vinícius – “E tudo que se viveu de verdade não acaba”. É assim que a vida é!

Arlete – Vini, tu tá parecendo drogado com essa conversa. Nunca vi uma série de televisão fazer um efeito como esse em alguém.

Realmente, o rapaz parecia que não ouviu a provocação da amiga e continuou lembrando os textos como se os personagens estivessem ali ao seu lado, soprando no ouvido todas as falas.

Vinícius – Depois eles param e vão conversar. Ela diz que não daria certo como mulher dele porque ele era possessivo, inquisidor e tal. Ele ri e pergunta se ela o ama. Ela diz: “Como eu nunca amei ninguém na minha vida.” Depois ele aparece na praia com a filha. Outro grande diálogo entre homem e mulher, ainda que se trate de um projeto de mulher. Ela pergunta se parece mais com o pai ou com a mãe. Ele diz que com os dois mas que ela parece mais é com ela mesma. Claro que vai ter que explicar: “Você é eu, a mamãe, os amigos que você escolhe e que escolhem você. Cada pessoa é uma mistura de escolhas e desejos” Isso é muito foda, me fez começar a questionar o que sou, o que ando escolhendo ou desejando. Pra mim volta àquela história da lei do retorno. Pra ele, a questão tem que ser o que desejo e não o que sou. As escolhas que fazemos. Aí pergunta porque costumamos ser tão cegos aos nossos próprios desejos? Pra mim é pelo filtro que nossa criação nos impõe, a escola, o trabalho. Acho que deveríamos voltar um pouco aos primeiros anos de nossas vidas e dar vazão aos nossos desejos. Eu mesmo desejo tantas coisas boas mas fica tudo travado aqui dentro. Ao contrário, o que é ruim é quase vomitado. E não tenho medo disso. Por que tenho medo de ser bom, de querer o que é bom? Acho que é de me machucar, de ver que os outros não sabem ver o bom. O último diálogo é com a filha e nunca me bateu tão forte o vazio de não ter uma. Ou um.

Marta (interrompendo) – Pois agora vamos todos lá pra casa pra assistir de novo essa série. Eu não estou lembrando de nada disso que você está falando e tô achando lindo... Vamos, vamos.

E foram.

Estranged

2010-12-16T15:25:00.000-03:00

Na falta de algo interessante para dizer, vai o vídeo de uma das melhores canções desde sempre. Estranged do Guns. Poucas vezes vi letra e melodia se encaixarem tão bem, ainda mais num ritmo "barulhento" como o hard rock. vai um link com a letra e tradução também. Sempre achei a letra a minha cara (modéstia à parte).

Depois arrumo algo legal pra dizer.

http://letras.terra.com.br/guns-n-roses/17128/traducao.html

Oração do morto de cada dia

2010-12-03T21:40:00.000-03:00

Eu vou morrer de tédio, de calor, de frio, de tesão, de amor, de ódio, de paixão, de dor de dente, de dor de cabeça e de cotovelo. Eu vou morrer. Eu vou morrer de saudade... de quem veio e já foi. De quem foi sem ter sido notado. De quem sequer veio e talvez nunca venha. De quem veio, voltou e agora dá saudade de quando tinha ido. Eu vou morrer de felicidade, de tristeza. Vou morrer asfixiado pelas minhas próprias lágrimas, pelo meu próprio vício, pelo meu próprio travesseiro. Eu vou morrer cantando, sorrindo, esperneando, praguejando o bom e rezando pelo mau. Eu vou morrer de loucura só para não saber que já morrera há tantos anos sem encontrar um lugar. Eu vou morrer congelado, carbonizado, estrebuchando feito porco no matadouro. Eu vou morrer agarrado a um livro, a uma mulher, às paredes do meu quarto para que meus segredos venham comigo para sabe-se lá onde. Eu vou morrer fedido, cheiroso, ao som de uma ópera-rock, ao som de um samba e de uma marcha fúnebre. Eu vou morrer sem sentir nada, pois tudo que sentia acabou na hora da morte. Eu vou morrer de um pé na bunda, de um “eu te amo”, de um “foda-se”, de um “oxe”, de um “meu filho”, de um “meu pai”, de um “me ama”, de um “me esquece”, de um “a gente não combina”, de um “você errou”, de um “parabéns”. Eu vou morrer de um coice de cavalo, de uma mordida de cobra, de um ferrão de escorpião, de um atropelamento, de um tiro, de um beijo ou de um orgasmo. Eu vou morrer de ler, de escrever, de falar, de contar e recontar. De encontrar, de perder, de jogar fora, de esquecer, de lembrar. De comer, de beber, de cair, de levantar. Eu vou morrer de rir até faltar ar. Eu vou morrer afogado numa banheira, tropeçado numa calçada, escorregado num degrau de escada. Eu vou morrer na cadeia por ter matado o filho de uma mãe e um pai. Eu vou morrer por engano pra que minha mãe chore o choro de outra mãe. Eu vou morrer porque não nasci peixe, mas para que minhas cinzas sejam atiradas ao mar e lá eu fique eternamente. Eu vou morrer porque não fui jogador de futebol, piloto de fórmula 1, estrela do rock ou palhaço de circo. Eu vou morrer porque do filho não se fez-se o pai. Eu vou morrer para plantar uma semente na areia, uma estrela no céu ou um anjo da guarda. Eu vou morrer de gosto e de desgosto, de raiva, de prosa e de poesia.

Eu vou morrer de vida como morremos um pouco todo dia.

Meu copo quebrou novamente

2010-12-01T21:50:00.000-03:00

Ele quebrou-se. O meu copo. Como todos os copos, era de estimação. Daqueles que não carregam só água, refrigerante, sucos ou outros líquidos. Carregam nossas almas, nossos corações. Minhas lágrimas. Talvez seja esse último o item mais abundante nos seus 250 mililitros. Não era o primeiro copo, aquele que a gente guarda lá desde a infância, mas era o único. Jamais beberia em outro lugar que não fosse nele. E quando cheguei em casa, até a secretária sabia o que dizer. Pena que para ela era cômico.

- Quebrei seu copo. Sempre o teu, né?

- É – Respondi, sem a mínima vontade de rir. Sempre o meu.

O mais irônico nisso tudo é que nunca, jamais, quebrei um copo que fosse meu. Foi sempre o dos outros. Talvez seja por isso que a dor quando via os cacos era sempre maior, como se tivesse perdido alguém próximo. E não é sempre assim com os copos?

É neles que colocamos nossas bocas. As mesmas que beijam, que contam mentiras, que xingam o juiz no estádio, que cospem no prato que comeu. Que trazem para dentro de casa as bactérias das mucosas que encontramos pela vida afora. Quantos segredos, planos por virem a luz do dia, declarações de amor a serem ditas foram embora naquele “crash” Foi como se tudo isso morresse, se desintegra-se como os vermes farão um dia com nossos corpos. E agora? Será que copos reencarnam ao seu bel prazer? Ou uma cola bem feita faz ele voltar? Não sei as respostas. Os copos são arredios, misteriosos, bi, tri, tetrapolares até. E minha sede continua aqui, esturricando-me a garganta...

TV com neurônios, que bom!

2010-11-13T00:15:00.000-03:00

Queria falar sobre duas coisas boas que vi na televisão. Aliás, três – só computei inicialmente o que vi nessa semana. Mas são três mesmo. As Cariocas, Clandestinos e Afinal, o que querem as mulheres. Foi um prazer misturado com susto, já que as crias são da Globo, emissora que, para mim, sempre faz uma programação chapa branca, seja para entretenimento ou jornalismo. Mas eis que ela ousa. E que ousadia bem-vinda! Começou com As Cariocas. Uma tuia de atriz, dos mais variados perfis encarnam uma personalidade de um bairro da capital fluminense. Histórias sempre com um pé no humor, curtas e bem contadas.

A segunda foi os Clandestinos que só assisti essa semana. E vem novamente o texto ágil, inteligente e cheio de de referências de João e Adriana Falcão. Aliás, dupla que sempre emplaca boas novas na emissora. Pelo que vi imagino que seja um programa de orçamento baixo: poucas locações e muitos figurantes. Mas os atores, todos jovens, captaram bem o espírito meio largado que é justamente o que faz ser tão bom.

Por fim me vem o mais radical de todos no sentido da ousadia: Afinal, o que querem as mulheres? Desde a forma de apresentação do nome da série já se imagina que não vai ser nada de lugar-comum. E não foi. Um Freud, apontado como autor da frase-título aparece em boneco de massa de modelar como guru de um psicólogo às voltas com uma tese de doutorado que tem por fim responder a pergunta já citada.

Imagens meio amareladas, câmera nervosa, texto pesadão e um figurino típico intelecual-bicho-grilo-cabeçoide para rebater. Claro que gravitando em torno de um amor igualmente urgente, meio avoado mas intenso. Pra completar uma trilha sonora que só não chama menos a atenção do que ver Paola Oliveira molhada de chuva, dançando na contraluz e com as mãos sujas de tinta.

A cara dele

2010-11-06T21:37:00.000-03:00

Coisa rara é sentir vergonha de mim mesmo. Mas isso aconteceu semana passada. Lia mais algumas cartas no volume Correspondência, de Rimbaud e transferi-me para a internet a pesquisar se havia alguma novidade, livro ou biografia dele disponível no Brasil. Eis que deparei-me com algo surpreendente: em abril deste ano foi divulgada uma foto em que o poeta aparece em frente a um hotel em Aden com mais seis pessoas.

Como é que eu, o único fã do poeta que conheço, só vim descobrir agora essa relíquia? Claro que antes tarde do que nunca. E algum chato vai sempre indagar o que eu ganharia se tivesse descoberto isso na época em que a notícia foi divulgada? Nada, claro, absolutamente nada. Mas pra quem gosta e ainda tem tão pouca informação é lamentável.

Pois vamos à foto. Ela foi encontrada por dois livreiros há dois anos e somente agora veio a público. Sinal que fizeram um estudo criterioso para atestar a veracidade. Ela foi tirada por volta de 1880, quando Rimbaud tinha 26 anos. Confesso que a primeira coisa que fiz foi procurar semelhanças com a imagem imortalizada por Carjat quando o poeta/explorador/comerciante contava com 17 anos.

O formato das orelhas e do rosto é igual, assim como o dos olhos. Mas e os maiores estudiosos sobre ele endossaram quem sou eu para negar. Matou minha curiosidade e irritação, pois as outras quatro fotos conhecidas do período africano não dão nitidez ao rosto. O melhor é que, segundo um especialista, existe uma foto dele no ano em que morreu, quando provavelmente seu corpo já estava bem debilitado pelo câncer.

Mas essa, quando aparecer, vou estar bem alerta.

Bem-vinda a tecnocracia

2010-11-04T23:11:00.000-03:00

Preferia a cara dela assim, mais humana e com jeito de mandona

Depois de ter falado em eleição mais do que gostaria - e deveria - sinto-me na obrigação de escrever o ponto final, juntamente com o fim do pleito. Nunca tive dúvidas da vitória de Dilma e seu discurso durante a campanha, aliás, como o de Serra, em que votei, foi muito pouco propositivo. Mas eis que no primeiro pronunciamento após o resultado ela vem e me acende uma luz no fim do túnel. Discurso equilibrado entre emoção pelo triunfo e compromisso com o futuro. Foi algo semelhante que escrevi no twitter logo depois de ouví-la.

E nas entrevistas subsequentes ela me mostra a mesma coisa. Pelo menos como presidente(a) eleita e ainda não empossada ela já se sai melhor do que como candidata. Fato que só corroborou minha teoria: depois da ditadura militar teremos um governante técnico. De político, Dilma tem muito pouco, ainda. Como quase tudo na vida há nisso um lado bom e outro ruim. O ruim é que política tem que ser feita 24 horas por dia por um ocupante de cargo executivo, ainda mais por quem ocupa o máximo deste. Isso vale tanto para a política interna quanto a externa.

Se ela não aprender - o que eu duvido - terá que ter bons interlocutores. Vai ser preciso acalmar aliados, que são muitos, e a oposição, com certeza com a faca nos dentes para aproveitar qualquer vacilo.

Quanto ao lado bom de ter um tecnocrata no comando fica o compromisso com metas. E pelo que li sobre a presidente(a) ela gosta de cumprí-los. A meritocracia que ela falou no discurso inicial é outro ponto importante: não dá pra lotear os ministérios com quem não tem o mínimo de dom para a coisa. Imagina soltar um elefante numa loja de cristais.

Ah, e torço muito para dar certo, talvez mais do que quem a escolheu. Ela será a presidente de todos: os que nela votaram, os que não votaram, os brancos, nulos e abstêmios. E como não sou um idiota ignorante não quero que dê errado. O que for ruim pra ela será para nós também.

Saímos todos perdendo

2010-10-23T21:10:00.000-03:00

E lá venho eu novamente falando de eleição. Pudera, nunca antes na história desse País se viu tamanha pobreza num embate eleitoral. E justamente para escolher o chefe da Nação. Por isso me pergunto: “Para onde vamos, vença quem vencer?” Estaremos limitados a aborto, privatizações, bolinhas de papel e rolos de fita crepe? Quem se importa com a infraestrutura, o saneamento básico e o turismo em um país que sediará uma Copa do Mundo em praticamente três anos e meio e uma Olimpíada com mais dois anos?

Será o presidente atual o responsável por tocar tais projetos. No meu ver, tem muita, mas muita coisa atrasada, o que no futuro significará uma coisa, tratando-se de Brasil: obras tocadas a toque de caixa e, sob pretexto de acelerar, sem licitação. Casos que facilitam muito as mentes corruptas. O que tivemos foi pobreza de ideias e a maior prova disso é que a candidata que as apresentou teve uma votação bem superior ao que indicavam as pesquisas.

Ah, e por falar em pesquisas, o que está acontecendo com elas? Cada uma dá um número, seja para mais ou menos. Os indícios de que algo estava errado já aconteceram no primeiro turno e até na boca de urna! Seria muito pedir aos novos deputados que tentassem um projeto de lei para disciplinar e, principalmente, transparecer mais os métodos.

Por fim, o pior. A imprensa. Para mim, a grande derrotada. Ela, já tão esculhambada e odiada agora contribuiu para o rancor. Por que não assumir editorialmente que está do lado de A ou B? Não, é preferível produzir reportagens escondidas sob o falso manto do jornalismo independente mas que no fundo apontam para um ou outro candidato. Nunca senti vergonha da profissão que escolhi. Mas agora não deu.

E depois, como ficaremos diante do público? Os vencedores vão exterminar os vencidos? Espero que não, pois não quero viver o que vi em tantos documentos históricos. Quero oposições com os olhos bem abertos, inclusive para vigiar o candidato que escolhi – José Serra. Não se governa sem ninguém nos calcanhares, e isso se inclui gente que pensa diferente e uma imprensa que pense diferente de todos.

Big Brother Chile

2010-10-13T22:40:00.000-03:00

Pronto, acabou o resgate dos mineiros do Chile. Pode ser com atraso, ou espírito de porco (isso tenho de sobra), mas ao ver cada um dos 33 homens sair com uma disposição insuspeitada para condição tão inóspita vi que a empreitada teve ares de Big Brother. Só faltou mesmo o bom e velho Pedro Bial. E teve de tudo: um saindo aos berros, entoando grito de guerra, aliás aquele que a torcida do Chile fazia no sonoro 4x0 imposto ao Brasil na Copa América de 1987, outro fez embaixadinha e saiu agarrado com a bola (foi jogador de futebol na juventude), ajoelhados rezando.

E, por último, a história das histórias. Durante o confinamento, a esposa de um deles (Johnny Barrios) descobriu que o companheiro enfeitava-lhe a testa com ornamentos bem menos suaves que flores. Arretou-se, com razão. Avisou que não iria receber o marido e nem acompanharia o resgate pela tv (duvido muito). Para não ficar mal na fita sendo o único com síndrome de cachorro vira-lata, a amante, Susana Valenzuela.

O problema é que o cara achava que a condição claustrofóbica onde se encontrava faria com que todas tivessem peninha dele. Só que juntar a oficial e a parelala nem com 700m de rocha sobre o quengo, meu velho. A corna Marta foi taxativa: “ou ela ou eu”. Não desceu do salto de seu orgulho de fêmea ferida e mostrou que não há buraco onde se esconda um chifre.

Vibrei quando soube da história, pois àquela altura do campeonato, ele foi o 21º resgatado, até os aplausos das pessoas que acompanhavam o resgate já estava ficando meio xoxo. Nem Nelson Rodrigues pensaria em tão curioso desfecho para um triângulo amoroso.

É ou não é BBB? Prova de comida, traições, cartas de família, comida racionada e parentes lacrimejantes na saída. E, para completar, merchandising. Ou ninguém percebeu que os óculos dos 33 mineiros eram da Oakley? Quanto será que ela pagou, hein?

Respeito às escolhas

2010-10-04T16:01:00.000-03:00

Não gosto de ficar escrevendo sobre política, até porque não tenho conhecimento profundo sobre o assunto. Mas uma coisa tem me deixado puto porque me senti atingido após a definição do segundo turno para Presidência da República: a revolta de muito eleitor de Dilma com os votos para Marina Silva. A frase que mais vi antes de chegar aos 80% de urnas apuradas era "Votou em Marina e vai levar Serra".

E agora é obrigado a votar em A ou B, mesmo quando existem as opções C, D, E, F e por aí vai? A coisa está sendo colocada como se fosse proposital, tipo "vamos votar em Marina para ter segundo turno". Um pouco menos de arrogância e espírito democrático, minha gente! Votei em Marina porque acredito que seria uma boa para o Brasil. Ao invés de usá-la como bucha de canhão, como estão querendo vender, temos mais é que alimentar uma terceira via para o País. Do contrário ficaremos congelados em apenas dois caminhos.

Eu já havia feito o mesmo há quatro anos quando escolhi Cristovam Buarque. A bandeira da educação que ele carregava era altamente válida - e ainda é. Inclusive, fiquei muito feliz por ele ter sido eleito senador pelo Distrito Federal. Respeitem as pessoas que votaram numa candidata séria e com um compromisso com o meio ambiente que até hoje não vi em outros candidatos para qualquer cargo que fosse.

Ao invés de reclamar de votos para Marina deem uma olhada nas figuras que foram eleitas, como Renan Calheiros, Garotinho, Paulo Maluf e a vergonha das vergonhas: dar um milhão e trezentos mil votos a um protozoário como Tiririca.

E outra. Vamos deixar de patrulhamento ideológico, que o próprio governo do PT - no qual votei - tratou de acabar com isso mantendo a mesma política econômica do anterior. Inclusive mais conservadora que o PSDB quando Antônio Palocci estava à frente do Ministério da Fazenda.

Por último, reforço o orgulho que senti de Pernambuco por colocar Marina em segundo lugar.

Meus livros (parte III)

2010-09-27T21:01:00.000-03:00

Com os livros restantes, fecho a lista de meus livros preferidos.

Seminário dos Ratos - Lygia Fagundes Telles

A maior contista brasileira de todos os tempos não poderia faltar. E é uma tarefa difícil escolher entre seus melhores volumes de contos. Pela variedade de temas, fico com esse Seminário. São 14 histórias curtas em que Lygia dá um painel do comportamento humano. A maioria das histórias deixa um final indefinido ou nem sempre feliz, o que traduz e muito a nossa realidade. Também temos sexualidade mal resolvida, loucura, vingança do mais fraco contra o mais forte e trechos aparentemente absurdo como formigas construindo o esqueleto de um anão e ratos que tomam para si a responsabilidade de decidir sobre os destinos da nação – o conto-título.

Moby Dick - Herman Melville

Existem várias interpretações para a história de Melville. As que contam a luta do homem contra a natureza ou a loucura em torno de um objetivo ilusório são as mais difundidas. À parte essas questões, Moby Dick é uma tremenda história de aventuras no mar. O capitão Ahab teve uma perna amputada por uma baleia cachalote, aquelas brancas, gigantesca. E planeja sua vingança: matar o animal. Para isso não pensa duas vezes em arriscar a vida de seus marujos a bordo do navio Pequod. Entre eles, está Ismael, marinheiro que vê na pesca de baleias um futuro mais promissor. Como o próprio autor viveu em baleeiros, o livro narra com minúcias os detalhes de uma vida no mar e toda a engrenagem de um navio – principalmente a parte técnica. Em 1956 foi transposto para o cinema, com direito a um show de Gregory Pack na pele do irado Ahab.

O Chamado da Floresta - Jack London

A história se passa durante a corrida do ouro nas regiões do Alasca (EUA), no final do século XIX e início do XX. Um cão chamado Buck, mistura de são bernardo com outra raça menor, é roubado da família com quem vivia e traficado para o Norte, onde animais como ele eram utilizados para puxar trenós. O narrador é o “leitor” da consciência do cachorro. A partir daí, o acompanha em sua jornada, onde será preciso adaptar-se a maus tratos, troca de donos, frio e fome. Além disso, sentimentos como dignidade, companheirismo e lealdade são sempre ressaltados. A jornada de Buck o leva a um encontro com sua natureza primitiva e essa descoberta é narrada com uma beleza rara por Jack London. O livro catapultou o autor à fama mundial. Porém, o espírito perdulário, aventureiro e, principalmente, o alcoolismo não o deixaram gozar o reconhecimento que merecia. Morreu com apenas 40 anos, tempo suficiente para deixar uma obra vasta e fundamental.

Vidas Secas - Graciliano Ramos

A crueza com que Graciliano narra as desventuras de uma família de retirantes do sertão nordestino transporta imediatamente o leitor ao ambiente duro, árido e cruel de quem sofreu com a seca. O sofrimento é tão grande que autor inverte os valores de seus personagens: os humanos – Fabiano, Sinhá Vitória e os dois filhos – são curtos nas palavras e nos gestos, reagem mais do que agem. Os dois meninos sequer têm nome, pois aparecem como Menino mais novo e Menino mais velho. Há uma animalização dos quatro. Ao contrário, a cadela Baleia, parece ser o mais humano de todos, dotado de sentimentos, sonhos e ações mais humanas que os humanos. A descrição de sua morte é um dos momentos mais tocantes da obra, que retratou com concisão de realismo a dura sina dos retirantes do Nordeste.

Meus livros (parte II)

2010-09-24T18:12:00.001-03:00

Quando fui Morto em Cuba - Roberto Drummond

Primeiro volume de contos que aparece na minha lista. Aliás, um tipo de texto que tenho uma grande admiração, principalmente quando o contista em questão é Roberto Drummond, mineiro, mais famoso por um romance que virou série na Rede Globo: Hilda Furacão. Seu livro mais conhecido de contos é A Morte de DJ em Paris. Mas para mim, esse Quando fui morto... mostra um melhor uso da linguagem. Os contos ainda ecoam a fase mais politizada do autor, que procura mostrar pedaços da realidade do Brasil nas décadas de 60 e 70 durante o regime militar. Falam de solidão, violência, paixões arrebatadoras e até homenageia um grande craque do passado: o atacante Heleno de Freitas, que brilhou no Botafogo e morreu louco num hospício no interior de Minas Gerais.

Feliz Ano Novo - Rubem Fonseca

Mais um volume de contos de outro mestre nessa narrativa. Fonseca guarda semelhança com Roberto Drummond: a facilidade com que muda a forma de narrar. Sempre em primeira pessoa. A temática do livro quase sempre aborda a violência, como no conto-título e “Passeio Noturno”, em que o protagonista tem por hobby atropelar cidadãos comuns no meio da rua. O livro, lançado em 1975, foi recolhido das livrarias no ano seguinte por “conter matéria contrária à moral aos bons costumes” e liberado apenas em 1989.

Misto Quente - Charles Bukowski

Como quase tudo que o Velho Safado escreveu, trata-se de um texto autobiográfico. Nele, o onipresente em suas obras Henri Chinaski conta sua vida desde a infância pobre num bairro longe do centro glamuroso de Los Angeles e as agruras do que é crescer sem ser rico, bonito, popular e não levar jeito para esportes. Típico “loser”, o garoto sofre nas garras dos colegas de escola nos punhos do pai alcoólatra, em casa, casos hoje que recebem as pomposas alcunhas de bullying e violência doméstica, respectivamente. Mas aqui, a saída não é metralhar coleguinhas nem virar bandido. Chinaski trata a vida com a mesma violenta e crua ironia em passagens que podem assemelhar-se a socos no estômago de um leitor mais desavisado.

Uma Estadia no Inferno - Arthur Rimbaud

Falar da pequena mas fundamental obra do poeta francês e não citar sua vida controversa é impossível. E embora as duas se vejam diametralmente opostas, para mim, uma antecipou a outra e isso fica bem claro em várias passagens de Uma Estadia... Numa prosa poética carregada de imagens, Rimbaud conta suas desventuras na vida com a Virgem Louca, fala de seus antepassados e mostra sua visão de futuro, que pode facilmente assemelhar-se ao dele mesmo. Isso escrito antes de completar duas décadas de vida. Depois, partiu para o verdadeiro inferno: viagens intermináveis nos mais inóspitos desertos africanos para voltar com a pele escurecida e com um câncer avançando velozmente – e que o mataria em novembro de 1891, com apenas 37 anos. O título deste blog foi tirado de uma carta dele.

Pergunte ao Pó - John Fante

Pegue um tema simples como um aspirante a escritor em dificuldades financeiras e uma garçonete e você tem o quê? Aparentemente, uma história entre dois comuns como tantos que habitam o planeta Terra. Mas nas mãos de John Fante isso ganha cores tão belas que nos leva a chamar de arte. Com simplicidade, sacarmos e bom humor, o escritor conta a história de seu alter-ego, Arturo Bandini, às voltas para fazer-se reconhecido pelo dom de escrever e, ao mesmo tempo, seduzir sua musa Camila Lopez. As brigas do casal formam os melhores diálogos deste livro, que despertou em Charles Bukowski a vontade de tornar-se escritor. Virou um filme razoável em 2006, com Colin Farrell e Salma Hayek nos papeis de Bandini e Camila, respectivamente.

O Evangelho Segundo Jesus Cristo - José Saramago

Um amigo disse que sua fé ficou abalada ao ler esse livro. Em mim, ao contrário, reforçou-a por ver que o Cristo de Saramago era um homem humano, já desde o nascimento, quando ele diz que “o filho de José e Maria nasceu como todos os filhos dos homens, sujo do sangue de sua mãe, viscoso das suas mucosidades e sofrendo em silêncio. Chorou porque o fizeram chorar, e chorará por esse mesmo e único motivo.” Assim como todos nós, Jesus sofre com a sua missão, tem dúvidas e num dos trechos mais polêmicos vê que Deus e o Diabo são como gêmeos, excetuando as barbas do primeiro. Como era de se esperar, o livro recebeu forte oposição da comunidade católica mas não impediu que o gênio de Saramago fosse reconhecido com o Prêmio Nobel de Literatura, em 1998.

Dom Casmurro - Machado de Assis

Tudo bem que Memórias Póstumas de Brás Cubas é o marco inicial do nosso Realismo. É um monumento da literatura brasileira, mas Dom Casmurro, além do talento de contador de histórias de Machado de Assis, também traz em si um dos maiores mistérios das letras: afinal, Capitu traiu ou não Bentinho? O personagem crê nisso piamente, mas o autor nos dá indícios contaminados, já que é o próprio Bentinho quem lembra a história já velho e de mal com a vida, fato que lhe dá o apelido do título da obra. Os olhos de ressaca de Capitu já fazem parte do imaginário popular. Fernando Sabino reescreveu a obra (Amor de Capitu), mas nem assim conseguiu desvendar o mistério que, acredito, nem o próprio Machado saberia responder.

Meus livros (parte I)

2010-09-23T14:42:00.000-03:00

Não sou fanático como o personagem Rob Gordon, de Alta Fidelidade, mas não nego, gosto de listas. Duas delas estavam rolando no Facebook há alguns dias e resolvi fazê-las. A primeira, pede para você compilar 15 livros de sua preferência. Confesso que foi difícil reduzir tanto, mas a lista dá um apanhado de muita coisa de minha preferência.

Sem ordem.

O Encontro Marcado - Fernando Sabino.

Embora eu tenha escrito que não estavam em ordem preferência, este livro é, realmente, meu preferido. Conta a história de um aspirante a escritor, reconhecidamente talentoso mas que com o passar dos anos afunda-se mais e mais numa vida burguesa e guarda sua vocação num porão escuro. Quanto mais tenta retomá-la, mais angustiado fica. É a eterna busca de si mesmo, o tal encontro de que fala o título. Foi o único livro que me fez chorar, não só na primeira leitura, mas em cada uma das posteriores, cuja conta já perdi. Muitas partes da história são inspiradas na vida de Fernando Sabino, com a diferença de que este sempre deu vazão ao seu talento de narrador.

On the Road - Jack Kerouac

Escrito em 1951, mas só publicado em 1957, justamente um ano depois a O Encontro Marcado e assim como o texto de Sabino, apontado como o definidor de uma geração. Também mostra a procura da vida verdadeira através de Sal Paradise e Dean Moriarty, que lançam-se de corpo e alma a perambular pelos EUA e ocasionais incursões ao México. A vida, aqui, tem que ser sentida da forma que aparece, com todos excessos, mudanças de rota, sexo e drogas que aparecerem. Narra fatos reais vividos por Jack Kerouac (Sal) e seu amigo Neal Cassady (Dean), além de amigos e amantes. Uma das obras mais famosas de segunda metade do século XX. Vai virar filme pelas mãos do brasileiro Walter Salles, com estreia prevista para 2011.

O Amor nos tempos do cólera - Gabriel Garcia Márquez

Não nego que a fama maior seja de Cem Anos de Solidão, mas, para mim, o realismo fantástico da família Buendía fica um degrau abaixo do amor entre Florentino Ariza e Fermina Daza, que atravessa pouco mais de meio século, onde os amantes pouco se viram e o apaixonado protagonista ainda tem que esperar encerrar o casamento de sua musa com o médico Juvenal Urbino. Aliás, o triângulo amoroso do livro reúne alguns dos pernsonagens mais apaixonados da história da literatura. A morte de Juvenal é um dos momentos mais marcantes do livro, que merecia uma adaptação bem melhor para o cinema do que a cometida por Mike Newell em 2007. O ponto de partida para o escritor foi o início do romance entre seus próprios pais.

O Búfalo da Noite - Guillermo Arriaga

Tensão da primeira à última frase. Arriaga, mais famoso por roteirizar filmes, criou uma narrativa girando em torno de um só tema: a loucura. Há um louco diagnosticado (Gregorio), mas quase todos os personagens têm um pé fora da realidade, seja por violência (Manuel) ou por incompetência de lidar com a confusão de sentimentos (Tania). Esses formam o triângulo amoros, com os dois rapazes, amigos de fé, dividindo o coração da mocinha. Aparentemente, enredo para água com açúcar. Só que o tempero doce aqui foi substituído por arsênico. Gregorio se mata, mas deixa para o ex-amigo Manuel uma série de mensagens cifradas que vão fazê-lo entrar em seu mundo. No meio de tudo está Tania, vítima do amor doido de um e quase terno de outro. Em 2008, o próprio Arriaga fez o roteiro para a versão cinematográfica do livro mas não conseguiu dar aos personagens a mesma densidade.

PS: Como são muitos livros e não gosto de posts muito grandes, a sequência vem depois.

140 caracteres

2010-09-20T16:08:00.000-03:00

O que uma simples palavra de três sílabas não faz... Bastou insinuar que se tuitasse meu post anterior ao invés de deixá-lo lá quietinho no blog me tornaria um babaca, me surpreendo ao ver reações – e eu achava que era quase nada lido... Me acharam certo e errado com a colocação, prova de que como tudo na vida o twitter tem seus fãs e detratores. Por isso, pedi autorização de ambos para publicar as mensagens recebidas por email, obviamente sem citar os nomes. Por isso, deixarei apenas as iniciais.

A primeira msg é de um cara que pegou abuso de twitter. Vou identificá-lo apenas como F.M.

Caro blogueiro,

Foi com alegria que li seu post, o qual encontrei quase sem querer numa pesquisa sobre poesia. A referência foi nome de seu blog, que é uma frase de Rimbaud. Não imaginava que alguém pudesse achar babaquice essa nova febre da internet, que é esse twitter. Pra mim, uma febre altamente nociva, que só aumenta nossa sensação de isolamento e solidão. No local onde trabalho, por exemplo, uma agência de publicidade, pessoas que ficam na mesma sala, com não mais de cinco metros de distância preferem dialogar pelo twitter do que levantarem seus gordos traseiros da cadeira e trocarem meia dúzia de frases. O que é isso? Será que, excetuando eu – e pelo que pude deduzir, agora você – isso tem que ser encarado como normal? Isso sem falar na forma exagerada e desnecessária que vejo de exposição. Tomo a liberdade de compartilhar tais ideias com você porque estava a ponto de explodir, já que não encontrava com quem conversar. E eis-me aqui diante de um completo desconhecido. Pois bem, o que me importa se fulando está indo ou voltando pra casa nesse minuto? Ou que o café da manhã, almoço, jantar, lanche e ceia de todo mundo tenha que vir a público? Ou que comprou um vestido de bolinhas azuis? Não acrescenta absolutamente nada! Se alguém está com sono ou com dor de ouvido, o que vai adiantar postar? Que eu saiba, ainda não existe atendimento médico virtual nem tão pouco red bull via web. Uma coisa que já começa a se disseminar, mas ainda timidamente, são questões de foro muito íntimo como relacionamentos. Já vi gente anunciando pelo twitter que acabou namoro! Pra quê? Anunciar ao mundo que vai à caça ou está desfrutável? É melhor por um anúncio nos classificados.

A única coisa que ainda não vi mas duvido que esteja longe de acontecer é o anúncio de necessidades fisiológicas e coisas que se fazem apenas entre quatro paredes.

Perdão pelo desabafo.

O segundo também é de uma mulher, profissional de uma assessoria de imprensa, que será chamada apenas de M. L. E que errou a grafia do meu nome, mas mantenho o erro para ser fiel ao que foi escrito.

Wladimir,

Por que seria babaca falar sobre o que você escreve no twitter? Ele é um diário como esse mesmo Porque eu é um outro... A diferença é que há menos espaço para seus escritos e a possibilidade de audiência é muito maior. Acho que você deveria pensar de outra forma e até utilizar a rede social para divulgar o que escreve. Não é babaquice escrever sobre tudo no microblog. As pessoas querem saber o que acontece com as outras, seja por espírito bisbilhoteiro ou porque simplesmente uns fazem parte da vida dos outros e as respectivas têm relevante importância. Eu gosto de exaltar meus amigos no twitter, posto fotos de algum lugar legal onde me encontro. É uma maneira de mostrar felicidade ao mundo. Relaxe um pouco e veja as grandes possibilidades do twitter. Tenho certeza que você vai mudar de opinião.

Até mais!

Monologando sobre os diálogos

2010-09-17T15:55:00.000-03:00

Escrever se torna um processo muito curioso de auto-conhecimento (não sei se tem hífen). Acabo de descobri que tenho facilidade - eu falei facilidade e não talento - de escrever diálogos. A novelinha que postei alguns dias atrás foi o primeiro indício disso. Não é que não goste de descrições. Mas acho que me faltam as palavras certas, ou colocá-las nos lugares certos para descrever o que quero. E, confesso, gosto de quem morre pela boca. Faço com que as pessoas dos meus textos se descrevam ou ao menos tentem. Gosto de jogo de palavras, da guerra de ideias, elas fluem com tanta naturalidade que chego a sonhar com as conversas. Agora mesmo pus-me a escrever algo novamente e até acho que mandei bem nas explicações. Mas na hora que ponho o povo pra conversar é que fica fácil, fácil.

Vai ver tenho uma vocação inata para mentir!

PS: Poderia ter postado isso em 140 caracteres mas não quis escrever BABACA na testa.

Auto-ajuda de araque

2010-09-15T21:14:00.000-03:00

Escrever sobre a vida, minha e dos outros, sempre traz problemas. Mas ultimamente ando me questionando até que ponto vale levar a vida a sério. Às vezes parece que viemos todos com as mesmas obrigações: crescer, desenvolver, constituir família, envelhecer e por fim morrer. Só? Acho pouco, talvez precisássemos de mais recheio, mais... a palavra é inevitável: vida. Engraçado é que todos que não seguem esse roteiro são objeto de olhares enviesados, comentários em voz baixa. Vejo muita gente se preocupando por pouco. Levamos o quê disso tudo? A conta-corrente, a conta de luz, a namorada traíra, o sócio golpista não podem ser tão grandes assim. Confesso que é uma batalha árdua e quase nunca vencida. Mas existem tantas coisas que podemos guardar.

Pra tentar entender se estou ficando doido ou um tabacudo sonhador fui à internet atrás de opiniões. O melhor que vi foi uma frase que já roda mundo há certo tempo: “Pra que levar a vida a sério se você nasceu de uma gozada?”

O problema é o seguinte. Queremos ter o que não precisamos, conquistar quem não nos merece, amar quem quer ser odiado, venerar quem quer ser achincalhado, fornicar com quem prefere a castidade, sorrir com quem prefere chorar. Esta última, então, pra mim é a mais verdadeira.

Nos alimentamos do que é ruim, essa é a verdade. Tão verdade que quando o bom chega, achamos mentiroso, efêmero ou simplesmente que é algo intangível para nós. Merecemos tudo, do bom ao ruim, do sublime ao grotesco. E saímos caminhando depois dessas jornadas é porque fomos maiores. É difícil pra caralho tirar de si algo de mal que nos fizeram. Mas quando ele fica aqui dentro, será jogado em alguém, que por sua vez vai alimentá-lo e depois vai jogá-lo em outro. E hoje o que temos é essa epidemia de gente ranzinza, chata, reclamona e triste. Na qual me incluo mas escrevo isso como uma forma de exorcizá-la.

2010-09-14T23:54:00.000-03:00

Ficou escuro aqui. E nem fechei os olhos. Não é pela miopia. Nem pelas pupilas dilatadas. É por não mais ter teus olhos. Esses dois grandes, imenos olhos. Que falam, choram, riem, amam, odeiam e gritam. Teus olhos falam tanto que chega a se esqucer que tens boca. Ah, se os meus também fossem assim, falantes. Eu não precisaria gastar as palavras, inventadas com tanto esforço de outros. E eu apenas as desperdiço. Jogo ao léu como quem cospe sementes. E é justamente nas sementes que brota uma nova vida, assim como nas palavras. Talvez não me foi dado o dom de entendê-las. A cada uso é só desconforto, desilusão, desconstrução, desvirtuação. Nunca deslumbramento. E por que insisto em palvrear meu mundo? Mas é só o que me resta, criei meu dialeto particular. É no meu ajuntamento, às vezes pobre, às vezes burro, às vezes feio mas sempre confuso, que procuro o significado. Quero reduzir a palavra até que ela não signfique nada. Que se mude a linguagem, que ela seja através do pensamento e das expressões. Comunicação e expressão, não era assim que aprendíamos no primário? Se ambas andam juntas, esqueçamos as palavras. Guardemo-nas nos mais escuros recônditos de nossos espíritos. Não as deixemos mais sair de casa. Não mais vamos tirá-las dos grilhões. A palavra semeia o mal que existe em nós. Se as deixarmos de lado, nos concentraremos mais no outro, na cara, nos olhos, nas mãos nos pés. Que o corpo aprenda a falar para nos alfabetizarmos de maneira mais livre. Experimentemos o silêncio.

Complicadamente descomplicado (parte VI - final)

2010-09-14T17:32:00.001-03:00

W: Oi, Rebeca.

R: Ué, como você sabia que era eu?

W: Intuição, bruxaria, palpite, você escolhe.

R: Tu és muito do esquisito, às vezes. Olha, queria conversar contigo, estás muito ocupado agora?

W: Tô lendo, só. Posso conversar sim. Quer que eu vá na sua casa?

R: Quero, melhor ao vivo.

W: Toda convesa é sempre melhor ao vivo. Daqui a uma meia hora tô chegado.

Com os bairros de ambos não eram tão distantes, ele não demorou muito a chegar. Apenas tomou um banho rápido sem se preocupar em mostrar-se mais ou menos bonito para ela. Só o natural. Nem sapatos calçou. Foi com velha havaianas de guerra. Do outro lado, ela sentiu o mesmo. Como ele já frequenatara sua casa em diversas oportunidades, não o recebia mais com cerimônia. Quando Walter chegou a porta já estava aberta e ela, sentada no sofá. Riram, aquele velho riso amarelo de quem não tem prática em quebrar o gelo de cara. Ele ainda olhou pelos lados. Era a mesma casa dela que entrara e saíra tantas vezes aos primeiros minutos do dia. Ainda tonto de sono, a roupa amarrotada, o gosto azedo na boca. Paredes brancas, móveis simples mas de bom gosto. Nada demais, nada de menos. Tudo em seu devido lugar, nenhum cheiro, nenhum som diferente.

R: Chegou rápido.

W: A essa hora o trânsito tá sempre mais tranquilo.

R: Como você está?

W: Bem, e você?

R: Bem também.

W: Então, qual o motivo do convite?

R: Não imagina?

W: Bom, como nossa última conversa não foi das mais amistosas imagino que seja para colocar os pingos nos is. Tipo uma DR ou lavar a roupa suja, algo do gênero, acertei?

R: Acho que o “algo do gênero é o que se encaixa melhor.

W: Que seja.

R: Não gostei da nossa última conversa...

W: Nem eu. Acho que não precisávamos chegar àquele ponto.

R: Também acho.

W: É que você provocou e eu estourei...

R: Eu provoquei o quê?

W: Minha raiva, o que mais seria?

R: Não estou mais entendendo. A única coisa que eu fiz foi sempre responder o que você perguntou com a maior sinceridade que me foi possível.

W: Sinceridade que pode ter uma medida melhor.

R: Então você prefere meias-verdades?

W: Claro que não. Não é o conteúdo, é a forma. Você nunca precisa vir falando algo que gosta de rola, que teve isso e aquilo com fulano e beltrano. A maneira que faz é jogando na minha cara como se eu tivesse alguma culpa nisso. Como se você fizesse isso porque eu não fiz ou não quis algo. E não quero levar a culpa sobre algo que não tenho e provavelmente nunca terei controle.

R: Quem provocou primeiro foi você, com suas colocações irônicas sobre a minha vida. Parece que ela é um prato cheio pra você. Qualquer colocação que eu faça, principalmente se for sobre homens, você sempre vem zombando, ironizando ou tentando diminuir o que eu faço ou o que aconteceu. Como se não tivesse importância, entende?

W: Olha, de tudo isso que você falou aí, só concordo com o “se não tivesse importância”. Pode ter certeza que o que você faz ou deixa de fazer não me altera em nada.

R: Rárárá. É piada, né? Altera, sim, meu filho, e muito. Sabe por que? Porque fere seu orgulho de macho. Você tenta dar uma de avançadinho, de descolado, mas no fundo é machista e preconceituoso. Aliás, como a maioria da sua raça. Quer todas as mulheres aos seus pés, fazendo sempre suas vontades. Quando as mulheres insistem em dizer que vocês homens nunca viram adultos é disso que falamos. Todos vocês têm complexo de Édipo exacerbado.

W: Inversão de valores.

R: Hã?

W: Isso que você está fazendo é inversão de valores. Tudo que você acusou a mim, e à raça masculina é você quem faz. E esse seu ar provocador, o jeito de dançar, o sorriso fácil e o jeito de mexer o cabelo são o que, por acaso?

R: Meu jeito, ora essa!

W: Não. Você calcula tudo. Você faz tudo friamente para chamar a atenção. Você tem namorados, amantes, peguetes, o nome que você queira dar a esses caras, por esporte, por brincadeira. Até sua maneira de dispensar algum, e eu já vi, é tão discreta que sempre o cara volta. Você dá sempre uma esperança de que pode. É um fora olhando de lado. Uma sensação de manipulação. Você gosta de manipular, talvez seja uma forma de mostar onipotência.

R: Você tá é doido. Nunca fiz isso. E se dou fora de uma forma mais contida é porque sou educada. Não precisa sair dando coice em ninguém.

W: Precisa sim, sabe por quê? O ser humano é burro. Os desejos que nos movem são completamente burros. Só entendemos a linguagem da porrada, até a Bíblia, que se diz a palavra de Deus já mostrou isso. Quando Ele disse a Adão e Eva que não deveriam comer o fruto da árvore proibida, o que aconteceu? Ela foi lá e comeu do mesmo jeito e ainda ofereceu a ele, que mesmo tendo consciência do erro da mulher, foi lá e fez a besteira. Ali começava a história de dominação, de manipulação das mulhres sobre os homens até culminar aqui, agora, neste apartamento. O tempo passou mas o recado de Eva continua aí, no DNA de vocês mulheres.

R: Essa teoria toda só pra provar que eu sou manipuladora?

W: Sim, você não percebe, não faz deliberadamente. Está tudo aí dentro já formado. Se fosse um crime, seria culposo. Tenho certeza que você não faz com intenção. Acredito que seja hormonal.

R: Hormonal uma ova. Quem quer inverter os valores é você. Quer que eu seja seu capacho e não sou. Eu não me dobro às suas vontades e você agora tenta fazer isso me diminuindo.

W: Não quero nem nunca quis que você se dobrasse às minhas vontades. Admiro e sempre admirei seu espírito independente, inclusive já lhe disse isso em outras oportunidades. Você só não precisa jogar comigo. Somos grandinhos demais pra isso, não acha?

R: Acho, mas e você não joga, não?

W: Como eu jogo?

R: Você chega a passar semanas sem me ver e volta do nada querendo que eu te dê atenção e outras coisinhas mais...

W: E você por acaso me procura? Se eu me afasto e você concorda é porque está querendo umas férias de mim, ver outras coisas, outras pessoas.

R: E você não faz o mesmo não?

W: Às vezes sim, às vezes não. Não sigo regras. Minha relação com você não tem isso de: 'Agora ela me deu um tempo vou fazer isso e aquilo'. Nada a ver. Na boa, as coisas são tão simples e nós é que ficamos complicando.

O mais estranho em toda aquela conversa é que as vozes eram brandas diante de tantas acusações iniciais. Os dois conversavam como velhos amigos ou até namorados trocando ideias numa noite agradável de fim de inverno. Intimamente, sentiam-se mais leves. Já sentavam lado a lado no sofá, as pernas quase se tocando. Mas não havia desejo, eletricidade, apenas cumplicidade, algo que sempre houvera mas em algum momento escoara pelos beijos, pela falta de ar dos desejos saciados.

R: Eu não me sinto complicando nada. Você é que complica...

Ele adotou um tom paternal.

W: Tá vendo? Você quer sempre ter a razão, ser a dona da última palavra. Não ter a última palavra não é sinal de fraqueza, quando você vai entender? Aliás, numa relação de dois, o melhor é que a última palavra seja dos dois. A velha negociação ganha-ganha.

Ela não escondeu um ar de riso diante da observação do companheiro e identificou na hora o tom aconselhador.

R: É talvez eu seja um pouco durona mesmo.

W: É bom que seja. Mas endurecer sem perder a ternura, como diria o velho e bom Che.

R: E agora, o que é que a gente faz? - perguntou, rindo.

W: Aí você tá querendo demais, não sou tão inteligente assim. A mulher aqui é você!

PS: Esta é uma obra de ficção. Qualquer semelhança com nomes, pessoas, fatos ou situações terá sido mera coincidência.

Complicadamente descomplicado (parte V)

2010-09-13T20:52:00.000-03:00

O tempo passou e ninguém falava com ninguém. Nem recados em orkut, facebook ou emails. Viam-se aparecer no msn, mas nada. Cada um ao seu estilo, matutava em cima daquele gelo. O curioso é que o mesmo pensamento torto corroía a cabeça das duas criaturas. “Acabou. Mas acabou o quê?”, pensavam. Não era namoro, casamento, rolo, muito menos caso, já que ambos não eram comprometidos. Esse não sei o quê é que parecia deixar tudo mais nebuloso. Lá no fundo, tinham vontade de se falar, não que o desejo já voltasse a bafejá-los. Era apenas a vontade de ouvir a voz, trocar ideias, algo tão maior e bem melhor que sempre tiveram e agora deixavam ruir.

Rebeca ruminava ao seu estilo enfezado, cáustico, sem papas na língua, embora falasse para todos menos ele, o único que merecia ouvir. “Filho da puta, imbecil. Sempre se faz de inocente e vítima. E o que é pior: eu termino sempre embarcando na onda e me fudendo. Sempre cedo e ele sempre faz as mesmas coisas. O que deveria ter feito é cortado o mal pela raiz, mas não, sempre acho que todo mundo vai mudar, acredito nas boas intenções e quebro a cara sempre, sempre. E por que tudo tem que ser sempre tão escorregadio? Custa alguma coisa ser sincero? Será que vai arrancar pedaço? O pior é que todo mundo me avisa quando entro nessas roubadas, de olhar pra homem inteligente e esquecer do resto. Tem que estar sempre testando, sempre levando ao limite. Ou simplesmente usar, descascar como qualquer fruta que se pega em feira, chupar tudo e deixar o bagaço pra outra idiota. Mas eu não consigo, não sai, sou amarrada em meu próprio novelo, não deixo que ninguém pegue a ponta e faça a própria teia. Será pudor, uma ética burra? Não sei de onde vem. Já sei! Vou ligar pra gente conversar de uma vez por todas e seja o que tiver de ser. Tenho que falar, desse jeito vou explodir. Até falta de ar já começo a sentir. Quando ele atender, vou dizer o quê: 'Olha, vem aqui em casa que a gente precisa conversar sobre nós'. Pronto, aí ele vai dizer: 'Nós o quê?' Aí eu digo que é nossa, nossa... Porra, nosso negócio, troço, pois nem nome isso tem! Bem capaz de dizer que não existe nós, esse merdinha. Ou melhor, nós, sim: eu, ele e outra dúzia. Queria tanto saber com quem ele anda só pra entregar tudo que ele faz comigo. Mas e se ele fizer o mesmo com as outras? E o pior, se elas gostarem... Fico como a maluca inocentinha que corre atrás dele e faz contar vantagem para os amigos, inclusive essas amigas. Ele não deve respeitar ninguém mesmo. E quando conheci parecia tão tímido, tão na dele que chamava mais atenção que os exibidos. Se brincar, sempre soube tudo isso calculadamente e fez de propósito. Agora, com quantas não deve repetir a mesma tática? É, esse tipinho não adianta fazer fofoca, é até pior porque homem gosta de ser falado, gosta de achar que toda mulher vai correr atrás dele. E quem fala só aumenta a auto-propaganda. Ele vai dizer: 'Tá vendo: não tive nada com ela e já fica desse jeito' Quem ouve, além de me chamar de doida vai pensar que ele tem mel no pinto. Acho que só pode ser frustração. Teve algum problema de infância como pai ausente ou mãe superprotetora ou foi criado por vó. Tinha tudo o que queria na mão e não dava valor, quebrava de propósito pra ver o que tinha dentro. Na idade adulta muda só brinquedo, é de carne e osso, fala, pensa, chora, ri e abre as pernas pra ele ver o que tem dentro. Depois que viu, desmontou e botou as peças jogadas no fundo de um baú sai chorando atrás de um novo, com peças diferentes. Uma hora vai ver que não tem brinquedo nenhum, apenas um quebra-cabeças: um sentimento ali, uma gozada aqui, uma chupada e mais nada que guarde, que conquiste pra sempre e que nunca lhe vá ser tirado. Acho que é por isso que dizem da imaturidade do homem. No fundo, no fundo eles passam a vida inteira brincando mesmo. Uns brincam com carros, outros de banco imobliário, comprando e vendendo e outros com as pessoas, principalmente mulheres. Ah, que se foda, vou ligar e é isso mesmo que ele vai ouvir”.

Do outro lado da cidade, imerso em suas próprias teorias estava Walter. Trancado em seu próprio refúgio. Deitado, com a luz do quarto acesa, olhava para o teto como se por um milagre fosse aparecer um manual que lhe daria a chave para resolver o problema. Não se sentia culpado. Na sua cabeça era algo que já experimentara, apenas uma briga banal que mais cedo ou mais tarde se resolveria ao primeiro olá que trocassem. Porém, seu perfeccionismo era mais forte. Não se sentia cem por cento à vontade quando algo se mostrava pendente, fosse algo guardado num lugar que não lhe era destinado ou a falta de uma palavra para chegar ao ponto final de uma questão. Queria falar para resolver tudo. “Mas que problema? Será que existe problema? Por que perco tanto tempo pensando nisso? Ah, não sou o único. Ela reclama que não falo como se fosse um poço de transparência. Eu sei lá com quem anda? E nunca, nunca fiz questão de saber. Ela deixa tudo sempre nas entrelinhas pra que eu fique imaginando. Essa tática de mulher é mais velha que a roda. Ela tenta com isso me segurar, me manter por perto e forçar encontros como se eu precisasse vê-la frequentemente para me sentir revigorado. Quando na verdade, quem precisa disso é ela, que mesmo com tanto macho atrás insiste em mim. Pois se quiser vai ter que ser sempre asssim. A merda é que sempre perco o controle quando chego perto. É um cheiro, um olhar, o sorriso, sempre me derrubam. Ela sempre joga as coisas no sexo como se sexo fosse uma equação universal que se apresentasse eficaz pra qualquer tipo de problema. É porra nenhuma. Às vezes atrapalha bem mais do que ajuda. Mas sempre vem tudo misturado. É intenso mas não é amor. É intenso mas não é sexo. Será que por exclusão já não é tão intenso assim? O que quero dela? Não sei. Não sei nem se é de uma companheira que preciso. Sinto falta de alguma coisa, não sei o que é e ninguém preenche. Não é dinheiro, não é poder. Talvez seja eu mesmo. Será que tô me buscando nessas mulheres? Mas por que só com uma é tão complexo se as outras são do mesmo nível intelectural, social e tudo mais. Talvez ela busque outras coisas mas não fala! E depois reclama de mim. Eu sou sempre o réu, tá bom dela olhar um pouquinho pro próprio umbigo. Acho que é isso que ela tá precisando. É, a típica mulher complexa caricaturada em tudo quanto é blog machista. Acho engraçado na hora de ler mas agora tô vendo que é bem diferente de lidar. Ela se acha a inteligente, a dona da verdade, a que estuda profundamente os sentimentos alheios. Pode até entender dos outros, mas de si mesma tá bem longe. E vai ser isso mesmo que eu vou falar na próxima vez, seja por msn, email ou telefone”

O telefone tocou.

Complicadamente descomplicado (parte IV)

2010-09-11T20:43:00.000-03:00

ROBERTO E REBECA

Os dias seguiram-se sem que nenhuma das duas partes desse o braço – nesse caso o mais correto seria o mouse – a torcer, embora um sempre soubesse da presença do outro. Não se bloquearam, uma prova de que os acordos sem palavras continuavam valendo. Ou seria o profundo respeito que nunca afirmavam sentir-se mutuamente mas sempre externavam na presença de terceiros em comum?

Ela terminou sim, indo à festa do tal Beto. Era amigo dela, que ele conhecia vagamente, muito mais pelas histórias contadas e agora sabe-se engolidas por ele com dificuldade. Na verdade, era um bom homem, o Beto, na verdade Roberto. Trabalhador, dedicado mas um tanto complicado na vida privada, fruto de um casamento terminado sob acusação de traição de parte a parte e tendo como complicador duas crianças cuidadosamente não poupadas em saber de tudo. Depois de três anos, caiu numa depressão enlutada, pois pouco os via e sempre se culpava pela perda. Mas era aquela tristeza que atrai mulheres um pouco menos severas, suficientemente inteligentes para discernir um pusilânime de um realmente sofrido. Trazia consigo um ar carente. Em suma, um prato cheio para Rebeca, mulher dura nas palavras mas de uma suavidade nas ideias atitudes que envergonhariam a mais bondosa das noviças.

Realmente, eles se aproximaram. Um, em busca da segurança que a outra passava. Outra, num homem que, na cabeça dela era raro, pois sensível aos anseios femininos. De início não houve nenhuma segunda intenção, apenas uma troca de experiências entre duas pessoas, que, embora jovens – iniciando a casa dos 30 anos – já mostravam cicatrizes da vida. Mas é aquela velha história: quanto mais você entra na vida da pessoa, mais ela vai te deixar entrar. E se a história for boa, sempre quer repetir o filme. Das trocas de experiências vieram as confidências, as confissões dos pecados, os ódios derramados pelos traíras ouvidos em silenciosas concordâncias. Mesmo quando uma atacava a máxima masculina de regar quantos hectares fossem possíveis com esperma e o outro reclamasse da modernidade que masculinava as mulheres e as deixava caçadoras demais para seu gosto romântico.

Se tais afirmações eram verdade, pouco importa. O que vale não é o que se diz e sim como se ouve. E os quatro ouvidos acreditavam no que lhes era colocado, sempre concordando e amplificando a voz do interlocutor, ainda que atacasse a própria raça. O resultado era óbvio. Renata estava diante de um homem que nunca vira. Ou melhor, já vira, mas que sempre passava por metamorfose com o avanço de dias, meses ou anos. Aquele, não. Ele ERA diferente, pois tinha uma postura semelhante à dela diante da vida e não o fazia com a intenção de arrastá para a cama. As conversas sucediam-se com assuntos inesgotáveis. E mesmo quando não estavam em companhia um do outro, seus nomes, ideias ou opiniões eram sempre compartilhadas com amigos ou parentes.

Rebeca: Olha, Carla, sem querer azedar tua história, não sei se esse cara tá te falando a verdade não, viu?

Luana: Por que?

Rebeca: Vocês se conhecem há muito pouco tempo e ele já fala de futuro, que você seria uma boa companheira simplesmente porque viu uma coincidência entre os dois? Tudo bem que não acho nada de mal em ser fã de Quentin Tarantino, coisa que até eu sou. Mas daí a visualizar uma vida a dois por causa disso é meio demais, né não?

Luana: É que ele discute Tarantino com uma paixão que nunca vi. Ele simplesmente fala TUDO que eu acho. Parece até que lê a minha mente!

R: Sei, sei. Mas vamos levar a teoria à prática. Suponhamos que vocês, lindos e apaixonados vão lá juntar os trapinhos e dividir o mesmo teto. Por acaso vão passar a vida inteira assistindo Tarantino?

L: Claro que não, né!

R: Pois então. Até concordo que a vida dá um belo filme, ou triste, ou cômico, dependendo de quem é a vida. Mas existem muitas outras coisas. Experimenta mudar de assunto. Falar de trabalho, por exemplo. De família! Isso, família é um ótimo assunto para você descobrir quem ele é. Presta atenção do que ele fala sobre os pais, avós, irmãos. Tenta levantar como é a relação dele com essas pessoas.

L: Você tá querendo que eu faça um interrogatório com o cara, é? Vou sentar ele numa cadeira, acender uma luz em cima da cabeça dele num quarto escuro e metralhar um monte de pergunta?

R: Não criatura, faz de um jeito sutil. Não é possível que você não consiga direcionar uma conversa. Usa algo que você viu num filme de Tarantino. A história da filha de Beatrixx Kido, por exemplo.

L: você faz isso?

R: Olha, converso muito sobre família e relacionamentos com Beto. Ele nunca se negou a falar disso ou daquilo. E olha que a história dele é bem complicadinha. Você sabe, já te falei.

L: Olhaí! A história dele é complicadinha e o nome dele é mel na tua boca...

R: Porque não é a história que importa, pelo menos muitas vezes. É a postura das pessoas diante da situação. Tem certas coisas na vida que você não tem controle, e olhe que são muitas. Como vai reagir a elas é o que conta. E existem milhares de maneiras de se reagir, você sabe. Beto, por exemplo, sofreu muito durante o casamento, mas passou por tudo de maneira digna. Eles eram muito jovens e a menina engravidou. Imagine que ela não queria casar e foi ele quem convenceu. Ele disse que era a única coisa que um homem digno faria. Ela se convenceu, ainda tiveram outro filho. Ele praticamente sustentava a casa sozinho e nunca reclamou porque ela teve que parar de estudar por causa das crianças. Depois começou a jogar na cara dele que foi por causa disso que ela não evoluiu na vida, que ele a sufocava, quando sempre fez questão que ela tivesse a vida de uma mulher normal.

L: Essa história não tá meio mal contada não?

R: Foi a mesma coisa que questionei a ele. Você sabe que não tenho pudor em perguntar certas coisas quando me dão um pouco de intimidade. Eles foram à faculdade onde ela estudou para reabrir a matrícula. Na última hora ela desistiu. Ele ainda tentou insistir, dizendo que dariam um jeito com as crianças. Teve que ouvir de volta: “Na última vez que você me convenceu, larguei tudo para ficar contigo” Né foda?

L: É, mas tu estás mesmo por dentro de toda intimidade desse cara, hein? Tô começando a achar que esse rolinho meio sem compromisso, como você tá dizendo, vai terminar virando uma coisa mais séria...

R: E eu lá tenho mais paciência pra homem? Ainda mais esses sequelados. Ele tem uma namorada que vai e volta toda vez que a lua muda de fase. Não sabe se gosta dela, se gosta de mim ou se no fim das contas não gosta é dele mesmo, o que eu acho mais certo.

L: Se não tem paciência pra homem daqui a pouco vai ser melhor você começar a experimentar mulher, ehehehehehe.

R: Olha, queria eu ter inclinação pra coisa, viu. Mas acho que ser sapatão é uma questão de dom, e esse eu não tenho. Já levei cantada de uma mulher uma vez e fiquei horrorizada. Só de imaginar... Argh. Revira até o estômago.

L: Mas se você falar desse jeito com alguém que não te conheça bem vai passar por lésbica, viu? É bom tomar cuidado...

R: Tô nem aí.

L: E o teu velho-novo-caso, como vai?

R: Quem, Walter?

L: E quem mais poderia ser?

R: Só de lembrar, começo a espumar. Tive uma discussão horrível com ele há dois dias. A coisa foi pesada, com direito a muito xingamento.

L: Os vizinhos ouviram os gritos de vocês?

R: Que gritos que nada. O quebra pau foi pela internet, no MSN. Ele veio dar uma vítima, com ciúme porque eu dispensei uma saída com ele. Falei da peça que a gente foi, Pão com Mortadela. É baseada num livro que ele adora. Eu disse que tinha gostado muito e iria novamente no fim do ano se ela voltasse pra cá. Ele aproveitou que havia outra apresentação ontem e me chamou. Eu disse que não iria porque era aniversário do Beto. Aí ele começou ironizando, dizendo que eu e o Beto tínhamos uma vibe legal ou algo assim. Fui desconfiando e cutucando mais ele, até que se soltou e mostrou o que todo homem é de verdade: possessivo e filho da puta.

L: Danou-se!

R: Ele mostrou como me vê. Disse que eu dou pra todo mundo, que falo dos caras que vivem atrás de mim pra provocar ele, que quero manipulá-lo. Só não me chamou de puta com todas as letras, mas o resto...

L: E você?

R: Quanto mais ele falava, mais eu dava corda. Disse que tinha dado pro Beto, tinha sido bom e que ele agia pior do que eu porque some, passa um tempão sem dar notícias, com certeza comendo a torcida do Flamengo inteira e depois me procura com a cara mais deslavada do mundo. Fico muito puta com isso!

L: Poxa, foi feio, hein. Vocês se conhecem há tanto tempo e nunca tinham brigado.

R: A gente tinha uns desentendimentos por conta de posturas diante da vida, gostos distintos, mas tudo dentro de um respeito. Eram conflitos de ideias não de um acusar o outro disso ou daquilo.

L: Mas deve ter valido a pena porque a festa do Beto foi boa?

R: Que festa? Não teve festa nenhuma. Falei de propósito porque já estava desconfiada dele. Sempre com uma perguntinha inocente aqui, outra ali. Ele quer saber de tudo que acontece comigo e ao mesmo tempo não solta nada. É mais trancado que xoxota de freira. Cutuquei e o bicho soltou de primeira.

L: Prima, quando eu crescer quero ser igual a tu!

Complicadamente descomplicado (parte III)

2010-09-10T13:34:00.002-03:00

Quem perdeu as estribeiras agora foi o rapaz. E quando o fazia, usava dos piores advjetivos de seu repertório. O pudor que tinha em falar certas coisas – até mesmo os mais comuns palavrões – sumiam como que por mágica.

W: Pois foi sempre o que eu quis saber, mesmo. E sempre desconfiei. Afinal, você dá pra todo mundo mesmo. Não pode ver uma rola que já sai correndo pra pular em cima!

Ela, que de papas na língua não tinha nada, saiu atacando na mesma moeda, com o mesmo palavreado. Baixo, diga-se de passagem.

R: Gosto de rola, sim, e daí? Você não é meu cinto de castidade, tão pouco namorado, marido, irmão, pai ou a puta que pariu! Quando é pra me comer você não vem com esse papo. Agora fica dando piti de ciúme. E logo quem, que anda com tudo quanto é rapariga nesse meio de mundo e eu nunca falei nada.

W: Quem disse isso a você?

R: Tá achando que eu sou burra, é? Bem não sei porque você some, passa semanas, às vezes até mês sem me procurar e aparece sempre do nada. E sempre pra tirar uma casquinha. Você me faz é de depósito de esperma, seu filho da puta!

W: Ué, sempre foi assim porque achei que era assim que você queria. Nunca lhe vi reclamando, de cara feia ou me evitando. Pelo contrário, sempre gozou gostoso. Nunca pôs dificuldade nenhuma.

Ironia pouca é bobagem.

R: Ah, então é isso. Você me acha uma puta. Sou uma mulher-delivery: ligou, comeu!

W: Porra, você gosta mesmo de exagerar. Passo dias e dias conversando com você pela net, trocamos altos papos a respeito de tudo, inclusive seus dois mil, quinhentos e cinquenta fãs. Tenho que escutar tudo calado e agora tu me vem com essa de delivery? E tem mais, mocinha, toda conversa sua tem sempre um macho te assediando. Isso quando não consuma o assédio na cama!

R: O que é que eu posso fazer se esses porras vivem atrás de mim. E, além do mais, desde que você me conheceu que é assim. Não sabia que isso te incomodava.

W: Nunca incomodou.

R: E agora cismou de incomodar por quê?

W: Não tá incomodando, só estou falando...

R: Tá incomodando, sim, sabe por quê? Porque eu não estou mais à sua disposição. Não vou correndo te encontrar a hora que você quiser. Quer delivery? Liga pra uma pizzaria, que é mais fácil te atenderem. Aqui, vai ser na hora que eu bem entender.

W: E quem é você pra achar que vou estar à sua disposição? Não sou seu empregado e você não manda em mim!

R: Pronto, agora parece uma criança falando.

W: E se parecer é problema meu. Falo o que eu quiser. Fico puto quando alguém vem querer me manipular.

R: Longe de mim querer te manipular, meu filho. Estou dizendo que a partir de agora, se quiser me comer vai ter que entrar na linha.

W: Na linha ou na fila? Pelo que você fala deve ter uma fila maior do que em dia de pagamento de benefício do INSS...

R: Taí, não tem mas eu queria que tivesse. Faria questão de dar a você a última senha.

W: E quem disse que eu ia querer comer o resto dos outros.

R: Resto é a puta que lhe pariu! E você também é uma bela merda de resto. Sei com quem você anda, embora nunca fale. E quem não fala sempre tem muito a esconder.

W: Olha, eu tô achando que essa conversa não vai levar é a nada.

R: Agora vai correr porque sabe que eu tô certa...

W: E alguém consegue te convencer que você errou? Essa sua mania que querer palpitar em tudo é uma prova disso: é sempre você quem tem razão e quem vai ficar com a última palavra.

R: Porque estou certa.

W: Então fique com sua certeza, tchau.

Complicadamente descomplicado (parte II)

2010-09-06T17:46:00.002-03:00

Rebeca: Fui à peça Pão com Mortadela, ontem à noite. Teve uma apresentação só para imprensa e convidados. Minha tia, que é jornalista, ganhou e como não poderia ir, me deu.

Walter (demonstrando pouco interesse): Ah, massa. Fosse com quem?

R: Com minha prima Luana, a filha dela. Acho que você iria gostar. A peça é baseada num livro de Charles Bukowski, você sempre fala muito nele, né?

W: Poxa, gosto demais. Não sabia dessa peça. É baseada em qual livro dele?

R: Isso não sei. O pouco que ouvi falar dele foi você que me contou. Não sei os nomes dos livros. Vê aí em algum roteiro...

W (depois de uns cinco minutos procurando): Puta que pariu! A peça é baseada em Misto-Quente!

R: O livro é bom?

W: Muito bom. Simples, direto. Narra os primeiros anos da vida dele até o início da vida adulta. É lindo. Se você quiser eu te empresto, tenho certeza que vai gostar.

R: Eita, é mesmo! O personagem se chamava Chinaski...

W (interrompendo): Isso, é o mesmo do livro. Eles mudaram de Misto-Quente para Pão com Mortadela para adaptar à realidade do Brasil. Ele fala do cara que sofria, apanhava do pai, era zoado pelos colegas da escola, era um tanto solitário e terminou encontrando uma válvula de escape na literatura, não é isso?

R: AHAHAHAHAH!!!!!! É isso mesmo, parece até que você viu a peça. Eu gostei muito, mas minha prima achou uma merda. Se eles vierem novamente no fim do ano eu vou querer ver de novo.

W: Acontece nas melhores famílias...Fica em cartaz até quando?

R: Até amanhã. Achei estranho encerrar numa segunda-feira.

W: É mesmo. Se você não tivesse visto há tão pouco tempo, te convidaria pra ir.

R: Amanhã? Sem chance, meu filho.

W: Por que?

R: É aniversário do Beto, que trabalha comigo.

W (irônico): E o aniversário dele você não perderia por nada nesse mundo, né?

R: Olha, por nada nesse mundo acho um pouco de exagero, mas faço questão de ir. Não entendi essa sua pergunta.

W: Não é nada não. Não é nada não. Só pela relação de vocês, que é muito chegada e tal.

Ela, que de sangue de barata não tinha nada, lembrou de todo o vaievem do interlúdio, brincadeira, relacionamento ou seja lá o que for dos dois para descontar toda a raiva acumulada de fêmea relegada a segundo ou terceiro plano para atacar os brios de macho dele, que não eram poucos. Por sorte, o diálogo que se seguiu não foi ao vivo, ficando bem entendido que o ao vivo seja por telefone ou cara a cara. Mas a tensão, raiva, ciúme, sensação de posse, de traição e mágoa ribombavam a cada exclamação.

R: O tipo de relação que tenho, tive ou terei com ele é problema só meu e dele. E quem é você pra ficar com essas ironias? Faço o que eu quiser, quando onde e com quem eu bem entender. Sou livre e não devo satisfação a ninguém. Moro sozinha e pago minhas contas sem precisar me escorar em macho filho da puta nenhum!

W: Ui, ficou nervosinha! Eu não falei nada, só disse que a relação de vocês é muito chegada. Por acaso estou mentindo?

R: Não tá mentindo não, mas sempre fica insinuando...

W: Insinuo porque você nunca conta o que houve de verdade. Fica sempre insinuando, tá vendo. Insinuação com insinuação se paga!

R: Ah, é. Pois eu dei pra ele, sim. Dei e não foi uma vez, foram várias. Não era isso que você queria saber? Já tinha desconfiando disso várias vezes. Toda hora você falando no Beto pra ver se eu soltava alguma coisa. E eu fiz de propósito pra te deixar sempre em dúvida.

Complicadamente descomplicado (parte I)

2010-09-05T01:24:00.002-03:00

Rebeca e Walter viviam numa relação complicadamente descomplicada. Se gostavam e se curtiam em vários níveis, principalmente físico e intelectual. Por isso e por causa disso, se tocavam mais do que como amigos. Em bom português, gostavam de se comer sem que isso atrapalhasse a amizade e a admiração de parte a parte. Mas era inevitável, essa liberdade que experimentavam e davam um ao outro vez por outra oscilava entre o aproveitamento fácil – da parte dele – e a velha rebordosa da parte dela: não pensar duas vezes na hora de desprezar.

Cada um tinha motivos para isso. Ele curtia uma adorável solteirice com várias mulheres a seus pés. Não que fosse o mais bonito, gostoso ou inteligente. Mas tinha lá seus encantos e não faltava-lhe companhia. Já ela nunca fora a número um da turma. Em compensação exercia uma força descomunal sobre os homens, que não respeitava cor, credo, idade e classe social. Vez por outra não respeitava até orientação sexual, dadas as bichas que não raro a assediavam.

Não se viam tatnto quanto se falavam, fruto da internet. Mas sempre que batiam os olhos um no outro, algo estranho acontecia. Mas em casos desse tipo sempre tem um dia – ou uma noite – em que as coisas desandam. Uma palavra mal colocada ou frase dita pela metade é o suficiente para estourar uma bomba. Pois aconteceu num daqueles domingos chatos, já terminada a tarde e iniciada a noite que precede a tão temida segunda-feira: o retorno ao trabalho, à rotina, hora para isso e aquilo. E como todo mundo, ou quase, morre de véspera, o terreno já estava pronto para a tensão que se seguia.

O bate-papo, de acordo com relatos da época, virou febre na internet. Tudo porque o computador de Rebeca foi invadido no dia seguinte e o hacker, atrás de senhas ou algo que pudesse render-lhe dividendos, teria ficado tão puto que, vendo o esforço em vão, vingou-se publicando o diálogo inteiro. Começou aquele papo meio sem sentido, tipo oicomovai, fizesse isso, fizesse aquilo, e o trabalho e todo preâmbulo constante no roteiro. No meio das conversas havia sempre um comentário, uma lembrança, que funcionava como senha para um dos dois promover o encontro. Era um acordo meio tácito, instintivo.

À (também poderia ser A) procura da baixaria perfeita

2010-09-04T14:32:00.000-03:00

Já escrevi aqui sobre o exercício do egoísmo que é ter um blog. Pois mesmo assim, ainda não consigo me soltar e escrever o que quero. Às vezes, não, quase sempre, penso bastante em colocar as palavras desse ou daquele jeito, abordar tal e tal assunto, mas na hora H, broxo. É um pudor que não sei se vai ter fim. Até vou tentando escrever algo fora do blog, pois mesmo sabendo que poucos o leem, o pudor sempre se abate.

Queria escrever um monte de palavrão, expressões sujas, descrições de cenas indescritíveis, mas não sai nada. Ou sai censurado, como o post sobre o mel no priquito das mulheres. Relendo, vi que em nenhum momento escrevi xoxota, buceta, xana ou assemelhados do mesmo naipe.

Pois a partir de agora, vou arriscar vários posts tipobaixonível. Vou inventar histórias ou adaptar algo que vi ou ouvi de outro alguém só pra aquecer as turbinas. Quem sabe um dia consigo criar uma linguagem própria.

Então lá vai a primeira tentativa: porra, caralho, buceta, xoxota, rola, cu, furico, butico (ou botico?), trepada, trepança, totília, totinha, foda, tabaco, tabaca, culhão (esse nem é tão palavrão assim), fudido, arrombado, cagar, peidar, pau no cu, pau na buceta, filho da puta, vai chupar um canavial de rola, vai encher o cu de rola, roleira, xoxoteira, buceteira, bucetuda, cabeça do meu pau, vai dar meia hora de cu, puta que pariu, vou arrombar as pregas do teu cu, chupa meu pau, porra.

Por enquanto é isso. Daqui a pouco vem mais.

Sonhos de uma noite de inverno

2010-09-03T15:20:00.003-03:00

Meus sonhos são sempre estranhos e, ao menos no meio em que vivo, não tenho com quem compartilhar. Antes que alguém me veja como um maior abandonado carente, faz-se necessário explicar que não são sonhos folhetinescos: encontrar um grande amor, casar, ter filhos lindos, ser rico, morar numa mansão e por aí vai.

É o sonho mesmo, na verdadeira acepção da palavra. Aquele momento durante o sono em que imagens aparecem na sua mente como um filme. E não tenho com quem compartilhá-los porque todo mundo que conheço – e que falo sobre o assunto – não consegue lembrar. Me sinto quase um ET quando descrevo vírgula por vírgula o que me aconteceu. Pois nos últimos tempos duas dessas viagens trouxeram algo novo: aconteceram quando não estava totalmente desperto nem totalmente dormindo.

Foram os dois extremos: um pouco antes de pegar no sono e o outro pouco antes de acordar. O de antes de dormir foi há menos de uma semana. Estava eu no topo de prédio. Não era tão alto, acho que uns cinco ou seis andares. Do outro lado havia um prédio menor, eram bem colados um no outro. Não havia ninguém ao meu lado. Só eu pensando comigo mesmo, “vou correr, pegar impulso e pular no outro prédio”.

Aí me pergunto: mas que merda de ideia foi essa? Tava a fim de que, criatura? Morrer, se esborrachar? Comecei a “falar” em pensamento, com meu eu do sonho. Era como se ouvisse minha própria voz, dizendo para não pular. Meu corpo começou a tremer – o verdadeiro, não o do sonho. Juro que senti, dos pés à cabeça. Ainda despertei me balançando. Mas sem susto, sem respiração ofegante. Tranquilo.

O da cadeia foi diferente. E como faz muito tempo, realmente não lembro dos detalhes. O que ainda tenho em mente é o local onde estava e como terminou o sonho. Era uma cadeia mais limpa que as que vemos no Brasil, bem parecida com a de filmes hollywoodianos. Eu estava no refeitório, depois voltava à cela, quando começava uma briga monstruosa. Novamente meu corpo começou a tremer e acordei trêmulo, do mesmo jeito. Ao contrário do anterior, dessa vez um pouco nervoso e confuso. Mas depois de acender a luz aliviei-me pela constatação de não estar encarcerado.

Claro que fui vasculhar a net em busca de significados. Não achei nada literalmente sobre saltar de um prédio para outro. Porém, tentei deduzir sobre sonhos com prédios. Um dizia que o prédio significa você mesmo, que seria a pessoa tentando entender a si. E saltar de um para o outro poderia ser “ter entendido você mesmo e estar em busca de outro eu?” Ou em busca de mudança?

Já o sonho da cadeia foi mais assustador. Um dos significados é perder uma grande amizade. Porra, sacanagem. Ou será que já perdi de alguma forma e ainda não percebi? Vou fazer uma varredura no meu disco rígido para saber. A outra, eu prefiro: você não está sendo compreendido. Aliás, coisa corriqueira. Até pela minha profissão normalmente não se é compreendido.

Me senti mais ou menos assim:

É mel, é muuito mel

2010-09-02T00:11:00.001-03:00

O universo entre macho e fêmea sempre me despertou indagações: porque uns têm tanto e outros tão pouco? Em português claro: por que certas pessoas exercem atração tão forte sobre o oposto, algumas vezes sem os atributos necessários para tal – sejam internos ou externos. Alguns tipos de mulher trazem consigo ou ao seu redor uma carga sexual absurdamente elevada. São capazes de provocar ereções numa porta, fazer uma pedra gozar, largar casa, carreira, mulher e filhos para ir atrás delas. Por quê? A substância das quais elas são feitas ainda não consegui decifrar, por mais que tente. Só me resta descrevê-las.

São as mulheres que têm mel no priquito*

Costumo dividí-las em dois grupos menores. O primeiro é um que pode enganar à primeira vista. Ele é formado por aquelas que você me diria: “Ah, meu velho, aquela ali é claro que é muito cantada, olha a lata dela!”

Mas não é bem assim. Ainda esse primeiro tipo tem um quê diferente. Tudo bem que normalmente elas são bonitas de rosto e têm um corpo, no mínimo, proporcional. Mas é só vê-la ao lado de outra da mesma marca para notarmos que ali tem algo diferente. Ai me pergunte: “O quê?”. Eu digo: não sei.

Antes que me chamem de feladaputa e parem de ler por aqui mesmo, vou explicando que é justamente responder à questão digitada uma linha e um espaço acima que esse texto se propõe. Enquanto escrevo, vou matutando minhas teorias. De tudo que já coloquei na mesa: sorriso, pernas, boca, cabelo, jeito de andar, de falar, etc. Até o sovaco eu já procurei estudar, levado por uma queda de um amigo a esse ângulo reto do sexo oposto.

Eis que acredito ser algo intangível. Talvez seja um cheiro oculto às narinas e afeito aos hormônios, poros. É algo femininíssimo em sua mais pura essência, que hipnotiza o olhar, causa torcicolo e belos devaneios noturnos. Numa boate ela reina absoluta. Podem ter três mil mulheres no local, igualmente lindas, mas ela se destaca. Inclusive, até suas pares tão ou mais belas acusam o golpe: lançam um olhar de derrubar lagartixa de parede, entortam o nariz, viram a cara ou mexem furiosamente no cabelo.

A genitaliamente adocicada bela só pode é mais facilmente identificada na companhia de outras igualmente bem apessoadas. A prova dos nove é a comparação.

Vamos logo ao segundo tipo que é o que mais me interessa.

Classificá-las de feias seria uma tremenda imbecilidade, visto o mesmo furor que ela causa na espécie masculina. Porém, este é mais curioso. Ela não é totalmente proporcional como a bela. Pode ser muito baixa (em altura), não se apresentar tão bem em trajes de banho, estar um pouco, às vezes até um muito, acima do peso. Algumas até se desarrumam tentando paracer mais normais. Não se preocupam tanto em deixar os cabelos assim ou assado, não usam salto, os vestidos são simples...

E quanto mais simples, mais teoricamente nem aí para a aparência é que a bicha chama a atenção. Algumas sequer passam batom nos lábios! Mas fazem qualquer um arriar até cinco pneus, se tantos possuíssem.

Por não serem o padrão de beleza – ao menos aquele que nos é imposto por revistas, filmes, novelas e etc. - é que se tornam mais intrigantes. Não venham dizer que é pegada, pois elas chamam a atenção sem sequer nos dirigirem um bom dia. Não precisam fazer qualquer esforço de sedução porque elas SÃO a sedução personificada.

Talvez, falo sempre na teoria porque não consegui comprovar nada cientificamente, ainda,

esse caso seja algo genético. Pois esse grupo sempre nega o próprio poder. O tipo belo, o anteriormente descrito, ao contrário, parece já ter vindo ao planeta com o manual: Como Fuder Um Homem Em Sete Passos.

A coitada da não tão proporcional vive o lado oposto da moeda. Por atrair demais, muitas vezes mais do que suas irmãs de sangue, terminam metendo os pés pelas mãos. Arrumam os piores espécimes de macho que vagam sobre o planeta. Em primeiro lugar, só pegam os cabras mais feitos da paróquia. Vira, mexe são desrespeitadas, levam chifre, são usadas como troféu e, via de regra, se apaixonam sempre pelo que não deve.

Funciona como se a beleza medida de uma servisse como um freio ético: ela normalmente caça, dificilmente é caçada. A outra, coitada, chega a ser agarrada à força por marmanjos invariavelmente bêbados. Manda para longe todas as regras do bem conviver. Os amigos das amigas não resistem, os próprios amigos que sempre a viram como alguém engraçada e até brincavam com o constante assédio, caem na rede, um dia.

Quando estão namorando há uma verdadeira fila de pretendentes à espera. E, como dito antes, sem qualquer dose de discrição: abrem o jogo, sempre do tipo: “Se teu namorado te der o fora, tô na área”. Ou: “Que pena que fulano chegou primeiro, mas qualquer coisa tô por aqui!”

Na não tão proporcional tudo é ostensivo. Não a fêmea em si, mas o que tem de consequência de sua invisível atração. O que uma ostenta fisicamente a outra ostenta... no ar? No cheiro? Nas palavras?

Só sei que ela ostenta e numa força que provoca uma reação em igual intensidade, já diria o velho Isaac Newton.

Por isso ela é o meu tipo predileto.

*Expressão utilizada por Zé Araújo/Ojuara para Genifer em cena do filme O Homem que Desafiou o Diabo. Pode ser conferida no vídeo abaixo.

Ainda dói

2010-08-29T14:28:00.003-03:00

Ainda dói

O pescoço machucado da labuta e do sono.

O coração despedaçado.

A ausência cada vez mais presente.

A volta daquilo que insistimos para que fique ao longe.

O toque suave no rosto na hora do adeus.

A lágrima engolida para não demonstrar fraqueza.

A derrota iminente quando ainda se dá o último suspiro para vencer.

A cabeça ressacada de um porre de vinho.

As costas arranhadas pelas unhas sedentas.

Ainda dói

A mão que escreve a dor.

Os pés sobre os pedreguolhos finos da estrada.

Os olhos fixos no horizonte esperando o que nunca vai chegar,

Ou dando o último adeus.

A pele arrebentada pelo sol.

A folha trucidada pela enchente.

O telhado sob a chuva.

A lagarta no casulo virando borboleta.

E ainda dizem que a dor é pscicológica.

Ela dói sempre que sente saudades.

É solitária, carente de afeto.

Carente de som, de gemido, de urro.

Ela é amiga, companheira de todas as horas.

No frio, no calor, no sol ou na chuva.

Até a felicidade dói.

Dói de rir, dói da embriaguez do sucesso.

Ainda dói.

Desculpas e adiamento

2010-08-28T19:11:00.000-03:00

Havia prometido a mim mesmo retornar a um assunto há muito deixado para trás: analisar um tipo de mulher, que faz qualquer um perder a cabeça - não, não são todas, é tudo fingimento dos homens, garotas. Mas dormi mal pra caralho da sexta para o sábado e estou com o pescoço semi-duro (é com hífen?). E pensar com dor é cruel. Só vim dar satisfação porque estou viciado nesse troço, ou em escrever, sei lá. Meus diletos dois milhões de leitores terão que esperar mais um pouco, RÁRÁRÁRÁ!!!!!!

PS: se alguém conhecer um remédio muito bom, por favor, me indique. Que dor chata da porra!

O pleno exercício do egoísmo

2010-08-26T00:48:00.002-03:00

O que antes era tortura e quase obrigação – entre tantas outras que tenho, mas com um castigo bem maior se não cumprí-las – agora é prazer. Não, prazer não. Necessidade quase fisiológica. Sinto esse espaço como se fosse a casa que não tenho. O quarto que deixo do meu jeito, o gelágua na temperatura que bem entendo, que nesse caso é a aquela de congelamento mesmo. O prazer de ter um blog é quase infantil. É meu, aqui escrevo o que quero. Posso xingar tudo e todos. Mandar quem eu quiser à puta que pariu, ao raio que o parta e outros lugares menos nobres.

Aqui também posso chorar sem ser visto. Estou aprendendo a me esconder por trás das palavras. Depois de tantos anos com elas ao meu redor, consigo estabelecer uma espécie de diálogo. É isso mesmo, conversar com as palavras é bom. Elas sabem mais sobre nós do que nós mesmos. Aqui exerço meu pleno egoísmo de ser humano em alto e bom som. Tudo que vejo, sinto, avalio, agora pode vir para cá em outros termos. Sem filtro, sem censura com as letras trocadas, a sintaxe intrincada, os gerúndios abusando, repetindo, soando, castigando em todas as frases.

Aqui não tem corretor ortográfico, não tem conselho de pai e mãe. Não tem irmãos incomodando, não tem choro de criança, não tem namorada cobrando atenção. Aqui posso ser louco, santo, desmantelado, mal-educado, dar vazão à minha memória doida. E como tem coisa doida aqui dentro pedindo para sair!

Somos egopatas desde o berço. Quando queremos peito, abrimos o berreiro. E está a pobre mãe a postos. Quando sentimos dor, mais berro. E todo mundo corre, cada um querendo fazer mais que o outro para agradar a frágil criancinha. Ao crescermos vêm as regras, a sociedade, a chatice. Temos que respeitar o próximo, amar o outro como a ti mesmo. Ceder passagem, levar fechada no trânsito. Aqui, ninguém vai me fechar nem buzinar no pé do meu ouvido.

Vou exercer o pleno, irrestrito e delicioso direito de fazer o que eu quiser. Quem não aguentar que corra!

Esperando On the road

2010-08-24T14:23:00.002-03:00

É com atraso que venho falar da versão cinematográfica de On the road, o clássico de Jack Kerouac que nosso Walter Salles começou a filmar no início deste mês. Li o livro pela primeira vez há 13 anos e sempre vi que ninguém tivera coragem de transpô-lo para o cinema. Chegaram a dizer que era impossível traduzir a prosa de Jack em outra linguagem.

Pode ser até que dê errado. Mas há de se tentar ao menos uma vez, gente! Espero um grande filme – ficaria lindo se rodado em preto e branco. Admiro a coragem de Salles e Jose Rivera (roteirista). Pelo que o próprio diretor falou do elenco, todos estão muito comprometidos. Kristen Stewart, uma atriz jovem e alçada à fama com Crepúsculo, topou o projeto há dois anos e mesmo tendo virado uma estrela nesse meio-tempo, manteve-se fiel. Bom indício.

A única coisa que senti falta, pelo menos nesse “pré-On the road” foi de Johnny Depp. Ele tem adoração quase religiosa pelo livro e merecia aparecer no filme. Há alguns anos chegou-se a cogitar que ele interpretaria Sal Paradise/Kerouac, com Brad Pitt no papel de Neal Cassady/Dean Moriarty.

Acho que os truques de maquiagem conseguiriam dar uma cara de 26 anos a Depp, que tem 47. Quando a Pitt, não tem o porte físico de Cassady.

Quanto ao fato de ser adaptação de um livro, o cinema está cheio de bons e maus exemplos. O Brasil tem um bom exemplo recente com Meu nome não é Johnny. Lá fora, o melhor que conheço é Clube da Luta. O filme tão bom quanto livro. Aliás, o autor, Chuck Palahniuk, considera o fim do filme melhor que sua obra.

Do outro lado, temos um exemplo muito ruim, com um agravante: o autor do livro também foi o roteirista. O Búfalo da Noite, excelente romance de Guillermo Arriaga, virou um filme chato, sem densidade e com personagens vazios.

Outra boa lembrança é da filmagem de um clássico: Moby Dick, de Herman Melville. Em 1956 chegou às telas sob direção de John Huston. Com Gregory Peck no papel do Capitão Ahab, o filme mostra toda raiva insana que conduziu o marujo ao enfrentamento final com a baleia cachalote.

Temos bons e maus indícios. Agora é esperar e torcer para um grande filme. On the road merece.

Memória

2010-08-23T22:48:00.001-03:00

Ah, memória, por que sempre me encurralando?
Sempre me maltratando, me pondo em maus lençóis, mandando os outros embora ou me mandando embora?
Fui eu que te criou assim? Te alimentei de tantas informações para tu me deixares assim?
Tão só, rancoroso, irritado, puto da vida, intolerante e sem o dom do perdão?
Foi o leite que tomei em demasia.
Deveria ter bebido mais, detonado os neurônios, batido com a cabeça. Nos sentidos real e figurado.
Mas não, memória. Te transformei num HD de capacidade infinita. E te viciaste nisso.
Quanto mais te dou, mais queres. E quanto mais queres, mais te quero dar.
Quero tudo, por mínimo que seja, por mais descartável, inútil.
Também, memória, foi por vaidade.
Quando notei teu brilho, tua sede e teu dom de ser mais memória que as outras.
Serviste para me mostrar. Dizer que eu, através de ti, era uma espécie de gênio.
Mas um dom serve tanto para a glória quanto à danação.
Se por ti lembrei de tudo, palavra por palavra. Também lembrava a palavra amarga, o gesto obsceno, a grosseria, a rejeição e a negação.
E todas elas ficavam incrustradas aqui.
E sempre vagavam em minha cabeça a um simples comando: ouvir, ver. Deve ser assim que se criam os ódios, as guerras, os homicídios.
Quanto a mim, foi apenas o homicídio de mim mesmo.
Nunca pude matar-te. Ficamos viciados um no outro. Não dava para viver sem lembrança, sem saber o que fui e no que me transformaram.
Melhor assim, pois é de lembranças que vive a humanidade. Sejam boas ou más.
Só espero agora colocá-las para fora.

O dia que nos tira da zona de conforto

2010-08-22T17:23:00.001-03:00

Descobri o verdadeiro motivo do ódio ao domingo. Não tem nada a ver com a doentia preguiça do ser humano – principalmente nós, predominantemente católicos (isso eu explico depois). O domingo marca o fim, embora seja culturalmente lembrado como o primeiro dia da semanda. Isso é dedutível – ou deduzível – porque o posterior a ele chama-se segunda-feira.

Então deixemos de travessões e parênteses e partamos para o objetivo – olha o parêntese de novo, blog parece dar esse vício de falar consigo mesmo, ainda mais o meu que ninguém lê, hohohohohoh. Enfim, retomarei de onde parei. O domingo marca o fim do fim de semana, aqueles dois dias em que podemos fazer tudo: beber, dormir até tarde, comer besteira, ouvir música alta, ir à praia e outras tantas que não lembro no momento. Mas o fim também nos leva a um recomeço.

E esse recomeço atende pela segunda, o início da semana. E aí vem a bronca. É um desconhecido, o futuro, o vazio. Quem lá tem ideia do que vai acontecer a partir do que vem adiante. Temos futurofobia desde que pisamos neste planeta ainda como uma espécie de macacos – para uma corrente – ou Adão e Eva vagavam nus pelo paraíso – para a outra corrente.

O desconhecido é como uma espécie de Besta – nesse caso uma bestinha, vá lá. Que nos tragará para os mais profundos ciclos do inferno, nos tirará de nossa zona de conforto. E aí, meu amigo, fale em tirar alguém da zona de conforto para você ver uma fera. Entendendo-se que zona de conforto não tem nada a ver com a preguiça citada lá no topo. É o sujeito ficar onde está, se achar bem porque já montou toda a barraquinha dele daquele jeito e não admite que ninguém o mude de lugar.

É isso que a perspectiva da segunda-feira nos faz, ameaça a nossa zona de conforto. Ninguém sabe se no dia seguinte vai estar uma chuva daquelas ou um sol rachar a moleira. Se a mulher, ou marido, estará de bom humor. E o chefe? A carga de trabalho pode ser monstruosa. Medo, medo, medo. Tudo se resume a isso.

Eu mesmo tô aqui apavorado. E você?

Para gostar de ler

2010-08-19T11:14:00.000-03:00

Oi, talvez você não me conheça. Afinal, quem tem internet nem sempre fica muito atento ao mundo real. Porque esse mundo nem sempre é limpinho, tem boas escolas, gente educada e boates cheias “bem-nascidos”. Mesmo assim, me considero bem nascido. Sabem por quê? Porque meus pais se preocuparam comigo, me deram a comida que podiam, me ensinaram e não me meter com gente ruim – que tem aos montes onde moro. Moro no Recife, uma das capitais mais violentas do Brasil. E, principalmente, porque me ensinaram a ler.

Foi lendo que descobri outro mundo. Não para fechar os olhos para o meu mundo. Mas entendê-lo melhor, buscar informações em outras fontes para que ele possa melhorar sem que ninguém precise abandoná-lo para tornar-se gente. E por não ter dinheiro para comprar livros, minha salvação são as bibliotecas comunitárias.

Elas não têm taaaaantos livros assim. Alguns velhinhos, rasgados, faltando uma ou outra página. Não importa. O problema agora não é nem livros. É onde deixá-los. As estantes estão tão velhas, que um dia uma desabou, do nada, enquanto eu lia O Mistério do Cinco Estrelas, de Marcos Rey. Pense num barulho. E foi aquela livraiada toda no chão.

Muitos dos livros que não estão em condições tão boas assim são por causa da chuva. Será que algum de vocês não teria como tapar aquelas infiltrações? O que mais tem é papel, e como todo mundo sabe, papel não combina com água. Um dia choveu tanto que um dos meus livros preferidos virou farelo: Para Gostar de Ler, uma coleção linda de crônicas de Fernando Sabino, Paulo Mendes Campos e Oto Lara Resende.

Soa até estranho, né, um garoto pobre que gosta de ler e não pede livros. Mas sem biblioteca, não tem livro, não tem menino aprendendo a ler nem desenvolvendo o gosto pela leitura. E as bibliotecas comunitárias não têm as grandes mensalidades das universidades particulares nem as verbas de governo das universidades públicas.

Por favor, não deixem nossos livros virarem farelo como aconteceu com Fernando, Paulo e Oto.

Grato pela atenção,

Um adolescente que gosta de ler.

PS: O texto acima serviu de alerta para a situação das bibliotecas comunitárias da Região Metropolitana do Recife. Quem gostou, pode ajudar de várias formas: equipamentos, propostas de trabalho voluntário ou apoio financeiro. Para depositar qualquer quantia: Caixa Econômica Federal / Conta corrente número: 544-5 / Agência: 2193 / OP: 003.

De como virei assassino

2010-08-17T14:28:00.002-03:00

Sempre gostei de armas. Desde a mais tenra infância quando não havia tanta frescura em termos de censura e as crianças eram criadas para obedecer os adultos – fossem pais, avós, tios ou um professor. Era Chips, Esquadrão Classe A e muito Comandos em Ação. Tiros, bombas, metralhadoras e helicóplter super-equipados. Invariavelmente eram esses meus presentes: kits com arma, algemas. Possuía um verdadeiro arsenal em casa.

Das brincadeiras levei à realidade quando cresci um pouco. Comprar arma na minha cidade é a coisa mais fácil do mundo. Qualquer feira de troca a gente leva por R$ 100, 200, 500... É só escolher e pagar à vista porque nesses lugares a Polícia sempre fez vista grossa.

Aí passei a andar de cima. Não tinha medo de nada, claro. Só que o tempo foi passando e as armas foram me deixando frio, distante, como se com ela ao alcance das mãos eu pudesse brincar de Deus. E passei a matar de verdade, porque para mim não é suficiente botar uma bala no meio da carne de alguém.

Tinha que ver sangue, gostava de ver a vida se esvaindo. Era como se pudesse, literalmente, ver. É o tal de ter a vida de alguém nas mãos. Isso vicia, é pior que qualquer crack, pó ou uísque. A primeira vítima foi uma mulher. Não me perguntem porque escolhi o sexo frágil porque não vou poder responder. Medo que um homem mais forte que eu reagisse e fosse eu o defunto? Pouco provável. Sei atirar muito bem, de perto, de longe.

Ela era pequena, magra e muito, muito frágil. Era como se já estivesse meio morta, apesar dos olhos arregalados. Quase pedia para tirar-lhe a vida. Mas era a primeira, então deveria ser o crime perfeito.

O primeiro tiro foi no joelho direito. Chance de correr, zero. Apoiou-se no esquerdo, local do segundo. Caiu sentada, dizendo: “Pode levar tudo, pode levar tudo” Tudo o quê? Trocados, celular, uma bolsa? Não preciso de dinheiro, não sou ladrão. Ladrão é coisa baixa, sem classe. “Eu sou Deus e hoje chegou a sua hora”, disse a ela.

A cara foi de quem não entendeu, mas bastou mais um tiro no ombro para ela saber que eu estava falando a verdade. O quarto foi na barriga, bem em cima do estômago. Sempre mando uma nesse lugar para ver o sangue vomitado. A cada golfada saía um pecado, um erro, um amor, uma tarefa que ela deveria cumprir na próxima semana mas nunca mais iria fazer. Era cada pedaço de vida que eu via sair.

O quinto era sempre no meio do peito, onde fica o que os mortais chamam de coração. “Matei todo amor que ela sentia. Essa nunca mais vai amar ninguém. Só em outra vida, se isso existir!”

Os olhões já estavam mais arregalados do que nunca. Talvez já estivesse morta. Mas restava uma bala. Foi no meio dos olhos. Nesse lugar o sujeito morre sem qualquer reação. Aprendi lendo uma matéria sobre o Bope. E foi bem no meinho.

O sangue golfado já começava a coagular no asfalto sujo. Não havia ninguém por perto, mas dali a meia hora seria um prato cheio para os curiosos, que sempre gostam de ver um morto, desde que não sejam eles. Me escondi num terreno para ver a movimentação e quem seria o primeiro a chegar. Veio um menino e ficou olhando tão perto que parecia cheirar a menina.

“Gostou do que viu”, pensei. Ele seria o próximo.

O dia daqueles que nos fazem escolher nosso time

2010-08-08T19:39:00.000-03:00

Imediatamente depois do post anterior lembrei-me que hoje é Dia dos Pais. Talvez devesse criar algo legal e parabenizá-los, principalmente o meu que me deu como melhor presente torcer pelo Sport. Mas reservo-me apenas a cumprimentar todos aqueles que são pais, os que os têm mas não de corpo presente neste momento, os que os têm e não o conhecem, os que tiveram que batalhar para reconhecê-lo e se verem reconhecidos, os que guardam dele algum rancor, os que os têm - ou tiveram - mas não conseguiram sê-lo, os que foram concebidos por um e tiveram a sorte de ser amados por outros.

É isso.

Ressaca, preguiça e falta de assunto

2010-08-08T19:31:00.000-03:00

Mais de um mês sem uma linha sequer. Ressaca pós-Copa, preguiça e, principalmente falta de assunto. Até pensei em entrevistar o Povo Paul. Mas o bicho é difícil, muito pior que a Jabulani. Agora poderia escrever mais. Tô de notebook no quarto, quietinho sem ninguém para encher o saco. Mas é justamente esse dito-cujo (o saco) que me falta para colocar algo que preste aqui.

Agora mesmo estou escrevendo apoiado em um banco que balança. Tem que dar uma chave de perna, se não treme é tudo. É músculo demais sendo solicitado para escrever meia dúzia de letrinhas que ninguém - ou quase ninguém vai ler. Depois vou arrumar um vídeo ou coisa mais decente só pra não passar em branco.

O velho e o pássaro

2010-07-05T23:12:00.000-03:00

Até que estava com vontade de escrever algo bonitinho ou interessante. Ou ambos, ou nenhum dos dois. Acontece que minhas mãos vêm sendo castigadas nos últimos dois meses e é melhor apelar para outros que tinham as mãos mais talentosas que as minhas para não deixar o blog parado. Recorro ao onipresente velho safado, Buk, em mais um lindo texto:

PS: o título do post é meu. Não sei o título do poema.

"há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu sou demasiado duro para ele,
e digo, fica aí dentro,
não vou deixar
ninguém ver-te.
há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu despejo whisky para cima dele
e inalo fumo de cigarros
e as putas e os empregados de bar
e os funcionários da mercearia
nunca saberão
que ele se encontra
lá dentro.
há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu sou demasiado duro para ele,
e digo, fica escondido,
queres arruinar-me?
queres foder-me o
meu trabalho?
queres arruinar
as minhas vendas de livros
na Europa?
há um pássaro azul no meu coração
que quer sair
mas eu sou demasiado esperto,
só o deixo sair à noite
por vezes
quando todos estão a dormir.
digo-lhe, eu sei que estás aí,
por isso
não estejas triste.
depois,
coloco-o de volta,
mas ele canta um pouco lá dentro,
não o deixei morrer de todo
e dormimos juntos
assim
com o nosso
pacto secreto
e é bom o suficiente
para fazer um homem chorar,
mas eu não choro,
e tu?"

Charles Bukowski

Diálogo

2010-07-03T21:32:00.000-03:00

- Por que você não ligou?
- Esqueci.
- Depois de tudo que a gente conversou quando você ainda estava no trânsito?
- É, esqueci, acontece.
- Mas que merda!
- Lá vem você com ignorância!
- Ignorância é o caralho! Você sempre faz isso, pra mim é um claro sinal de que não ta nem aí...
- Que exagero. Esqueci porque sou assim mesmo. Tenho cabeça de vento.
- Tem cabeça de vento para o que não lhe interessa. Se fosse algo relacionado a ganhar ou deixar de ganhar dinheiro duvido que esquecesse.
- Eu não sou assim não!
- Tem razão, é pior.
- Ah, que saco...
- Que saco digo eu que aguento essas suas faltas de respeito há um ano.
- E isso é falta de respeito desde quando?
- Desde quando se deve consideração às pessoas, principalmente àquelas que se gosta. No seu caso, àquelas a quem fazemos acreditar que gostamos.
- Você faz drama pra tudo.
- Não, não faço drama. Só constato a realidade. E a realidade diz que nunca você faz muda algo por mim.
- Quem disse isso?
- Ninguém precisa dizer. Eu vejo. Você deixa de regar seu maldito jardim um dia que seja para passar o dia comigo? Abre mão da viagem que sequer tinha dinheiro para pagar e precisou do esforço sobre-humano de sua tia para pagar e satisfazer seus caprichos?
- Foi uma oportunidade que surgiu, era uma viagem bonita e não iria desperdiçar. Quem faria isso?
- Pois EU faria. Mas tô vendo que sou uma rapariga mesmo. O que eu devia era cagar na sua cabeça sempre, talvez assim você me respeitasse mais.
- Respeito pela força não funciona.
- Errou feio. Funciona sim, e muito. Não importa o nível de inteligência do outro: gente feito você só funciona na porrada.
- Pronto, agora vai querer me bater...
- E ainda por cina não entende metáforas. A porrada que eu falo é psicológica.
- Continuo achando drama seu.
- Esse seu ar de nem aí é o que mais me irrita.
- E o seu exagero merece o quê?
- Não é exagero e eu mereço respeito que você não me dá, porra!
- Não grite.
- Grito o quanto eu quiser, caralho! Vai tomar no cu!!
- Tchau.

O telefone desligou.

O genial velho safado

2010-06-30T00:19:00.002-03:00

A ÍNDOLE DA MULTIDÃO
(Bukowski)

Há suficiente traição, ódio,
violência,
Absurdo no ser humano comum
Para abastecer qualquer exército a qualquer
momento.
E Os Melhores Assassinos São Aqueles
Que Pregam Contra o Assassinato.
E Os Melhores No Ódio São Aqueles
Que Pregam AMOR
E OS MELHORES NA GUERRA
-ENFIM- SÃO AQUELES QUE PREGAM
PAZ

Aqueles Que Pregam DEUS
PRECISAM de Deus
Aqueles Que Pregam Paz
Não Têm Paz.
AQUELES QUE PREGAM AMOR
NÃO TÊM AMOR
CUIDADO COM OS PREGADORES
Cuidado Com Os Conhecedores.

Cuidado
Com Aqueles
Que Estão SEMPRE
LENDO
LIVROS

Cuidado Com Aqueles Que Ou Destestam
A Pobreza Ou Orgulham-se Dela

CUIDADO Com Aqueles Rápidos Em Elogiar
Pois Eles Precisam de LOUVOR Em Retorno

CUIDADO Com Aqueles Rápidos Em Censurar:
Eles Temem O Que
Desconhecem

Cuidado Com Aqueles Que Procuram Constantemente
Multidões; Eles Não São Nada
Sozinhos

Cuidado com
O Homem Vulgar
A Mulher Vulgar
CUIDADO Com O Amor Deles

Seu Amor É Vulgar, Busca
Vulgaridade
Mas Há Força Em Seu Ódio
Há Força Suficiente Em Seu
Ódio Para Matá-lo, Para Matar
Qualquer Um.

Não Esperando Solidão
Não Entendendo Solidão
Eles Tentarão Destruir
Qualquer Coisa
Que Difira
Deles Mesmos

Não Sendo Capazes
De Criar Arte
Eles Não
Entenderão A Arte

Considerarão Seu Fracasso
Como Criadores
Apenas Como Falha
Do Mundo

Não Sendo Capazes De Amar Plenamente
Eles ACREDITARÃO Que Seu Amor É
Incompleto
ENTÃO TE ODIARÃO

E Seu Ódio Será Perfeito
Como Um Diamante Brilhante
Como Uma Faca
Como Uma Montanha
COMO UM TIGRE
COMO Cicuta

Sua Mais Refinada
ARTE

A noite é mais escura pouco antes de amanhecer

2010-06-29T23:35:00.001-03:00

Por que o mundo é tão invejoso. Quando falo mundo não me refiro aos seres humanos, até porque ser humano e invejoso são sinônimos da redundância do pleonasmo. São as vibrações, as conjecturas (é assim que se escreve?), a energia. Aí antes do bom, que é tão pouquinho, só uma hora a mais de sono vem a comida que embrulha o estômago e te deixa com um buraco negro na mucosa. Aí você consegue uma brecha para não passar tanta fome e todo mundo na tua frente anda a passo de tartaruga. A comida é dura e fria. Ou verde, ou cremosa feito merda ou rala feito café fraco.

Faço coisas ruins, é verdade, e acredito no espiritismo. Mas uma vezinha só eu não te merecia, Murphy. FODA-SE!!!

PS: e a garganta tá começando a doer e a porra do ouvido direito cheio de água.

Búfalo

2010-06-29T22:29:00.000-03:00

Voltei a ler – já perdi a conta das vezes – o perturbado e magistral O Búfalo da Noite, de Guillermo Arriaga. Talvez seja minha obsessão pela loucura o fato de estar sempre com esse livro às voltas em minha cabeceira e meus gostos literários como um todo. Não que o autor seja um “maldito”. É apenas (?) um ótimo contador de histórias, tanto nas páginas impressas quanto nas telas de cinema. A loucura parte das páginas, misturada à traição, jogos mentais muito bem bolados e, como não poderia deixar de ser, tendo como pano de fundo um triângulo amoroso.

Os personagens são todos malditos: o esquizofrênico que deixa um rastro de dúvida e temor nos sãos. Os sãos que se deixam levar pela loucura do louco. Todos se enredam ao ponto de mostrarem – pelo menos para mim – a verdadeira intenção do autor: que a linha que divide a sanidade da loucura é tênue como um fiapo de roupa.

Aliás, como disse o demente Coringa de Heath Ledger: “a loucura é como a gravidade, basta um empurrãozinho”.

O livro virou filme e passou obscurecidamente no Recife em 2008. Foi num cinema lá no Recife Antigo, acho que na Rua do Apolo – de nomes sou fraco. E mesmo com roteiro do próprio Arriaga, não tem o mesmo senso de perigo do livro. Mas vai aí o link do trailer porque o imbecil que pôs no youtube não liberou o embed:

http://www.youtube.com/watch?v=aaIOWpr3YO4

Foi

2010-06-27T00:51:00.000-03:00

De repente tudo sumiu, foi embora.
A excitação pelas explosões na tela.
O calor do corpo em meio ao insuspeitado frio.
A chuva que caía tão doce e de repente na cabeça.
A vontade, do quê, de quê, foi tão rápido que não deixou lembrança.
Só as palavras ricocheteando na cabeça até chocarem-se e transformarem-se em frases.
Soltas, que não exprimem nada: vontade, sentimento, frustração, descrição.
Só gritam no meu ouvido querendo sair.
E por isso saem desse jeito, sem jeito.
Saem tortas, mastigadas, cuspidas, expulsas.
Talvez assim a tontura passe, o peso diminua, o corpo arrebentado descanse e a cabeça que insiste em funcionar mesmo quando o resto da máquina enguiça, finalmente acalme.
Durma não só com os olhos fechados, mas também as janelas.
Porque elas têm estado sempre abertas. Pra quem ou o quê?
Se soubesse, talvez não precisasse estar aqui, pasmo, sonolento nos olhos e desperto no cérebro.
E é assim que tudo vai embora.
E fica aquele oco onde o eco não deixa desligar nada.
Eco de quê? De tudo.
Do que já foi e não permite ser escrito de trás para frente.
Do que será escrito e arrependido e jogado fora.
De quem não soube enxergar.
De quem passou incólume diante do nariz.
Da conversa que deveria ter sido e todo dia volta à tona, palavra por palavra.
Mas agora foi, passou.
E o que passa paralisa, estupefata, catatoniza.
Vira um martelar de dedos, turbilhão de ideias.
Choro sem lamento.
Arrependimento sem raiva.
Só um vento na nuca, uma luz difusa, o barulho do nada.
E foi, passou.

Entrevista com a Jabulani

2010-06-26T00:07:00.000-03:00

“Jabuuulaaaniiii!!!!”” A voz indefectível de Cid Moreira, entre o ridículo e o irônico realça bem a grande vedete – só para usar uma expressão antiga mas que aqui encaixa bem – da Copa do Mundo 2010. Entre esquemas medrosos, atacantes sem inspiração e muita força em detrimento da técnica, todos os olhos voltaram-se para a bola. Aliás, neste Mundial não existe bola. Existe Jabulani, que em zulu significa celebrar.

Mas celebrada é o que a coitada não foi. Já foi chamada de jaburu por Júlio César, sobrenatural por Luís Fabiano e maluca pelo argentino Carlitos Tevez. Fora outro sem-número de comentários nada edificantes. Mas se todo mundo foi ouvido por que não perguntar à própria o motivo de tanta celeuma. Será que ela é mais gorda? Mais magra? Está de TPM? Ou simplesmente cansou de ser (mal) chutada? Com a palavra, Jabulani.

Repórter: Em primeiro lugar o que a senhora tem a dizer diante de tantos xingamentos?
Jabulani: Olha, desde que as pessoas descobriram que chutar uma bola é uma coisa legal é que eu e minhas colegas – e antepassadas também – sofremos isso. O que esses atacantes pernas de pau dizem toda vez que perdem gols embaixo da barra: “a bola não quis entrar”. Não é isso? E desde quando bola tem vontade. Eu mesma só quebrei o silêncio de mais de cem anos porque agora passaram de todos os limites. Fui mais pesada e medida do que qualquer candidata a miss universo. Estou com tudo no lugar, nem um pingo de gordura a mais, olha (aperta o couro entre o polegar e o indicador para mostrar a dobra onde realmente não se vê nenhum excesso).

R: Mas então qual o problema? Pelo menos na câmera lenta tem-se a impressão que a senhora dança e muda de trajetória repentinamente...
J: (Interrompendo)... justamente pelo que falei anteriormente. Não diziam tanto que a culpa era da bola que não queria entrar? Pois agora chegou a nossa vez. Entraremos quando quisermos, mudaremos de trajetória a nosso bel-prazer e atacantes e goleiros que se danem.

R: Agora mesmo a senhora não falou que bola não tinha vontade? E agora passou a ter vontade como?
J: Tecnologia meu filho. Vocês não se orgulham tanto de evoluírem, de brincarem de Deus. Pois nós, objetos antes inanimados agora queremos brincar de ser humanos e vai começar por nós, bolas. Não é o futebol o esporte mais popular? Pois vai começar por ele. O material que vocês usam na nossa fabricação cria uma nova forma de vida. Nos comunicamos à distância, trocamos informações.

R: Então quer dizer que o problema não é da Adidas?
J: AHAHAHAHAHAHAHA!!!! Realmente, cheguei até a ficar com pena da Adidas. Levou toda a culpa sem ter. Mas, de certa forma, essa também era a intenção. Afinal, nós não levamos a culpa sem tê-la. Bola só vai onde o pé que a chuta dá direção. E o que tem de pé torto por aí é uma festa. Agora, assumiremos a culpa! E não vai ser só Bola Adidas, não. Querem trocar pra Nike? Ela vai dançar do mesmo jeito. Ela e todas as outras. Vocês vão colher o que plantaram.

R: É um caminho sem volta?
J: Ah, nunca digo nunca. Por enquanto vocês merecem o castigo. Não fizemos nada planejado, tudo aconteceu de acordo com as conseqüências dos atos de vocês. Se as atitudes mudarem não descarto tudo pode voltar ao que era.

R: E o que teremos que fazer?
J: Se julgar pelo que estou vendo nessa Copa, vão ter que fazer um esforço tremendo. Tá tudo errado. Os caras entram em campo para não perder quando o normal é entrar para ganhar, né? Vou contar um segredo: minha maior revolta foi com os africanos. Jogavam bonito, alegre, sempre em busca do gol e agora o que me aparece? Estão mais duros que a Alemanha! É vergonhoso. Só Gana passou para as oitavas e mesmo assim com dois gols de pênalti.

R: Mas a Argentina busca o ataque...
J: Muito desarrumada em campo. Aquele Tevez, além de feio pra burro, ainda me chamou de maluca. Só tenho pena do Messi, coitado. Já fiz de tudo mas ele não consegue me mandar pra dentro. Com ele tenho intimidade. É um menino correto, craque de bola, mas nunca vai ser um Diego...

R: Maradona?
J: Sim. Esse é pra casar! Viu como ele me trata nas brincadeiras durante os treinos? Nas cobranças de falta vou certinha no ângulo, sem uma balançada. Minhas irmãs mais velhas me falaram muito bem dele. Diziam que só perde pro negão.

R: Pelé?
J: É. E olha que ele ainda teve azar em duas jogadas na Copa de 70 porque pegou uma tia-avó minha velha e solteirona. Sabe aquelas bolas amargas, acho que eram os gomos que já incomodavam. Ela teimou em não entrar naquele chute do meio de campo contra a Checoslováquia e no drible de corpo com o Uruguai. Mas de certa forma ficou tão famosa quanto o Pelé. Só aquele mesmo para ficar famoso até pelos gols que não fez.

R: Mas agora também tem Kaká, Cristiano Ronaldo, Iniesta...
J: Esses caras são uns bundões. Bola é melindrosa, amigo. Gosta de ser bem tratada o tempo todo. Os caras fazem tudo certo num dia. Na semana seguinte entortam tudo. Esse Cristiano Ronaldo mesmo é um frouxo. O cara dá uma peitada nele e cadê que ele me procura mais? Bola é feito mulher: as melhores não estão com os mais bonitos e sim com os mais ousados.

Apagão

2010-06-17T00:18:00.000-03:00

Em tempos de Copa não dá para passar incólume por esta presepada armada pela turma do CQC com os argentinos. Genial!

MM

2010-06-14T23:34:00.000-03:00

Esses caras são muito engraçados. Vaí aí um trecho de um esquete dos Melhores do Mundo porque não consigo escrever nada que não seja futebol. Síndrome da Copa do Mundo...

Filme

2010-06-13T20:02:00.000-03:00

Para quem gosta de ação, estreou o filme Esquadrão Classe A. É uma releitura de uma série de sucesso dos anos 1980 que eu gostava muito - tinha até os bonecos. A série passa no TCM e aí vai a abertura.

É o fim (da paciência)

2010-06-13T14:57:00.000-03:00

Como demorei a concluir a tal história descrita abaixo, cuidarei disso agora da maneira mais breve possível.

Aliás, desisti. Não vou concluir, vou descrever o que seria a conclusão, uma espécie de making off.

Depois da promessa torta, os dois ainda demoariam uns três anos para casar. E o cara lá na maior seca, mas mantendo-se fiel à namorada (só na ficção mesmo). Na noite de núpcias, quando estava pronto para consumar o ato uma tragédia abateu-se sobre o casal. A mulher teve um piripaque e morreu dura, nua, na cama.

Ele a enterrou e passou três dias e três noites chorando sem parar. Não apenas pela perda do amor, mas por não ter conseguido vocês sabem o quê. Até que no quarto dia a ira apossou-se de seu ser e o danado foi de picareta a tiracolo ao cemitério.

Abriu a catacumba, arrancou a tampa do caixão e pôs-se a fornicar com a defunta ali mesmo, tendo morcegos e vermes por testemunha. No dia seguinte, a cidade inteira amanheceu em polvorosa. Obviamente o esposo virgem era o principal suspeito e não foi muito difícil encontrá-lo. Através do DNA no esperma chegou-se ao Romeu violador. Trancado num manicômio judiciário, os guardas sempre o ouviam dizer no final da tarde: consegui, consegui...

PS: a inspiração para a história partiu de um caso real de violação numa cidade do interior de Pernambuco.

Shakespeare doentio (III)

2009-10-18T00:08:00.000-03:00

Mas acontece sempre: quando começa um namoro, ainda mais com os dois naquela idade, uns 14, 15 anos, os pais de um e outro sempre ficam desconfiados. Por isso, era um tal de não deixar os dois sozinhos que só vendo. Parece até coisa de novela ou de livro de adolescente daqueles que sempre tem um irmão mais novo pentelho que fica no pé do casal porque o pai, ou a mãe ou os dois mandou. E não é que nessa história tinha também?

Zezinho, de oito anos, era irmão Lenora e bastava Virgínio chegar lá para o guri encostar nos dois feito espírito.. Sendo assim, os beijos eram discretos, as carícias então, mais ainda. E logo naquela idade que os hormônios ficam daquele jeito. Só que depois de três meses a reza do rapaz deu certo. Zezinho pegou uma pneumonia e caiu de cama. Mesmo ajudando a mãe nos cuidados com o menino, Lenora sempre dava um jeito de ver o namorado. Mas a ordem do pai tinha que ser cumprida.

- Namoro, só aqui dentro de casa e se eu pegar os dois agarrados na rua mando você pra um convento depois de dar uma surra de cinta nos dois!

O casalzinho não quis pagar para ver e ficaram os dois só no chamego discreto atrás das paredes. Mas os dias foram passando e a reza de Virgínio foi mais forte do que se imaginava. Zezinho piorou, pois no hospital pegou uma bactérias daquelas que tem nome de num-sei-o-quê-cocos e baixou na UTI. Nem preciso dizer que a família passou a viver dia e noite naquela agonia. O menino sempre foi forte, alegre não tinha alergia a nada mas ficou bem mal. Na verdade entre a vida e a morte, muito mais na segunda do que na primeira.

Aí o namoro quase parou porque Virgínio, solidário à namorada, passava todo tempo livre com ela no hospital. Pouco se beijavam, até porque a menina, doida que era pelo irmão, chorava tanto que parecia mais seca que uma ameixa.

Um dia, quando estava sozinha, resolveu rezar na capela do hospital. Era daquelas bem pequenininhas, com quase nenhum enfeite mas um crucifixo quase do tamanho da parede bem atrás do altar. Feita mais para aliviar a dor de quem tinha gente querida sofrendo do que para ostentar. Pois ela entrou, rezou e se pôs a pensar no que tinha sido a vida, curta, claro, do irmão até aquele momento como que procurando um motivo para tão novo o menino já estar condenado. E a última lembrança que lhe veio foi do vigia do namoro e das tentativas dela e do amado de fugir do aprendiz de leão-de-chácara. E foi nisso que ela se prendeu quando decidiu fazer a promessa.

- Por Santa Efigênia, se meu irmão se salvar, juro que me caso virgem. Saiu da capela mais aliviada e com toda certeza de que seu grande amor iria aceitar a promessa se tudo viesse a dar certo. Tinha tanta certeza da compreensão dele que nem se deu ao trabalho de contar a novidade.

Três dias depois, Zezinho começou a reagir. Cada dia um pouco mais até que ficou totalmente curado depois de duas semanas. Chegou em casa pelas mãos da querida irmã que contou de sua reza na capela – escondendo, é claro, a promessa – como tendo sido ouvida por Santa Efigênia.

Na mesma noite, Virgínio foi visitar o recém-curado cunhado e como a gente sabe que os hormônios dos meninos são mais complicados de se controlar, chaomou a namorada num canto assim que saiu do quarto.

- Vem cá que tô morrendo de saudade de você!

- Para com isso, meu irmão acabou de voltar do hospital!

- Eu sei e isso é muito bom, finalmente tô te vendo sorrir de novo. Pensei que nunca mais ia ver isso de novo.

- É, tô muito feliz mesmo, só que tem uma coisa pra te contar...

- O que foi?

- Quando Zezinho tava pra morrer, fui na capela do hospital numa hora que você não tava lá. Fiz uma promessa que se ele ficasse bom, eu casaria virgem.

Qualquer bomba que caísse na cabeça de Virgínio não deixaria ele tão tonto quanto a frase que Lenora contou. Ele ficou tão zonzo que abria e fechava a boca mas num saía uma palavra. Depois de uns dois minutos conseguiu emitir algum som.

- Que diabo de promessa foi essa?

- Bate nessa boca! Falando em diabo quando eu consegui uma Graça dessa que curou meu irmão!

- Tá, desculpa. Mas num podia ter prometido outra coisa? Por que inventou logo isso?

Então ela explicou que na capela lembrou do pouco que o irmão tinha vivido e a última lembrança era dele vigiando o namoro dos dois.

Continua...

Shakespeare doentio (II)

2009-10-15T11:15:00.000-03:00

... pois como vocês sabem o pirraia do sexo masculino é sempre mais afoito. Ele aprendeu a andar de bicicleta primeiro. A coitada da menina ficava com um olho comprido para ele dando volta no parque. E claro que ele devolvia o olho comprido. E não sei quantas vezes era tropeço em batente, atropelo em gente, adulta ou criança que se botava no meio do caminho quando ele passava. As pernas do coitado eram uma raladeira só. Os joelhos nem eram mais joelhos, mas duas casconas de feridas. Uma vez ele até tentou botar ela no bagageiro, mas foi um estouro que só vendo! A coitada quase quebra a perna. Mas, de tanto insistir, ela conseguiu que o pai comprasse uma bicicleta. Ainda era de rodinha, mas pelo menos já acompanhava o namoradinho.

Rapaz, mas agora que conto essa história é que me vem um negócio para me deixar embatucado: Como é que ninguém percebia? Era uma criançada danada naquele parque, pois como eu já disse, era o único lugar de brincadeira. Acho que as mães estavam era mais preocupadas com o trabalho dos maridos e de falar da vida das outras – o que tinha de gaieira naquela cidade num cabia numa lista telefônica. Muita mulher que morria numa estradinha de barro era de marido corno que pegava ela voltando da casa do namorado.

Pois é. Mas o tempo foi passando e a danada da Leonora finalmente aprendeu a andar de bicicleta e sem rodinha. Aí era que eles não se desgrudavam mais. Esqueci de dizer que na escola também sentavam juntos, só se separavam na hora do recreio, até porque os meninos não iriam aceitar uma menina jogando bola nem as meninas queriam saber de menino brincando de boneca. Os danados parece que sabiam essas coisas. Era como se estivesse tudo bem entendido na cabeça deles, mesmo que agissem como duas crianças.

E o mais engraçado é que eles nunca falavam um com o outro sobre namoro, beijo e essas coisas que as crianças ouvem os adultos falando e repetem – esqueci de dizer que um amigo meu, Tião, estudou com os dois. Era como se fossem bichos e o instinto de um procurasse o do outro. Acho que eles falavam mais por pensamento do que por palavra dita pela boca. Quando se ouvia os dois falando eram coisas de criança, as vozes eram de criança. Somente aquele danado daquele olhar de um para o outro era que quase ninguém notava.

Com a idade de doze anos é que eles começaram a falar mais sério e se beijaram pela primeira vez na rua. Nessa altura, Virgínio já aguentava carregar Leonora na garupa da bicicleta. Passava todo dia, às sete da manhã em ponto na frente da casa dela para os dois irem para a aula. Como nessa idade, a criança ainda não é toda criança nem o adolescente é todo adolescente mas já é malicioso, os colegas de classe não perdoavam os dois:

- Tá namorando! Tá namorando!

- Tá não! A gente é só amigo. Diziam um e outro.

Mas depois do primeiro beijo na rua, na frente da casa dela quando voltavam da escola não deixou mais dúvida para ninguém. Se bem que do jeito que sempre tinha sido, eles namoravam desde a primeira vez que se viram.

Continua....

Shakespeare doentio

2009-10-14T11:45:00.001-03:00

Pois saibam, amigos, é a mais pura verdade. Lá na minha cidade, nunca se viu amor igual. Lenora e Virgínio, dizam, apaixonaram-se desde a primeira vez que se viram numa caixa de areia da praça principal. Tinham três anos. E vocês me perguntam: “Como pode duas crianças que mal falam, se apaixonarem”. Pois num é daquelas razões que a própria razão desconhece?. A história é que a alma dos dois já nasceu pronta para amar. Os outros sentimentos eram de criança normal, mas quando se viam eram como adultos. Meu pai é que contava essa história, que era compadre do pai dela, seu Leôncio. Aquele olhar meio abobado de criança ficava vidrado, tenso, sabe aquelas agonias que dão quando a gente olha no olho da mulher apaixonada? Então, era assim mesmo. Quando ficava tarde e o sereno baixava na praça não era mais hora de criança ficar por ali. Então as mães levavam os dois embora. Era uma choradeira que doía na alma. Quem ouviu garante que os dois pareciam se rasgar por dentro. Aquele choro de mãe que perde filho novo no velório.

Todo dia eles tinham que estar lá naquela caixa de areia. Quase não brincavam. Ou melhor, brincavam de um jeito diferente. Faziam tudo para se tocar, principalmente as mãos. Passavam quase toda a tarde de mãos dadas e ninguém nunca desconfiou de nada. Mas chega uma hora que a caixa de areia fica pequena, né? O parque ficou maior, as brincadeiras foram mudando mas os dois não deixavam de ficar perto. Depois da areia passaram para as bicicletas. No começo foi meio triste.

Continua...

Qualquer título caberia aqui

2009-10-06T22:57:00.000-03:00

Parece que agora está virando um vício. Vício de macular a página, ainda que virtual, na minha frente. Pois que seja, mesmo quando não há muito que falar, dizer, expressar. Só teria a reclamar, hoje. Mas reclamar por quê? De quê e pra quê? Se a origem da reclamação sou eu mesmo. Eu e meus princípios, valores quase ordens que tenho em mim e não abro mão. Talvez por isso seja eu o errado. Ou seria aquele que um dia vai subverter a ordem? Acredito que sempre, em qualquer lugar, alguém precisa contestar a ordem vigente. Sempre, mesmo que esteja errado. Uma palavra dissonante faz as almas mais esclarecidas pensar, questionar, embora em meio a tanta dita intelectualidade só tenho encontrado rasterilidade (nem sei se isso existe, mas quero me referir a algo rasteiro). Pensamento pequeno, provinciano e sem ambição. Porque para mim ambição se faz com o corpo e a mente. No fim só elas vão nos restar. O dinheiro, o carro, a casa vão embora, viram pó.

PS: na verdade estava pensando em discorrer sobre as mulheres, principalmente aquelas que sem razão aparente causariam ereções numa porta. Como vi num filme, o cara dizia à companheira: “Passasse mel no priquito?” Mas agora estou sem saco, quem sabe outra hora.

Quando se vive com os mortos se acaba entendendo que há um determinado dia em um determinado ano em que eles estão preparados para lhe dar as boas-vindas

2009-10-05T00:03:00.000-03:00

M. F. sempre teve problemas para dormir. Talvez resposta a uma gravidez complicada e uma cirurgia de emergência ao nascer. Coisas que sempre o fizeram pensar a si mesmo como uma semente mal plantada que por destino ou maldição vingou. Eram sonos complicados, demorados sempre tendo como pano de fundo as sombras que seu quarto sem cortinas deixavam na parede em frente à cama. As sombras das árvores muitas vezes o assustavam como se simulassem alguém querendo invadir a casa. Espreitava, horrorizado, apenas com os olhos furtivos no limite inferior da moldura que dava para a rua.

E saía do quarto, entrava no banheiro, olhava-se no espelho, bebia água, mexia e remexia nas coisas como se aquele que lhe fora negado fosse aparecer do nada, dar-lhe boa noite e deitá-lo na cama. Chegou ao ponto de criar uma paranóia só para ter motivo de ficar acordado. Implicou com a luz do corredor. Estava sempre acesa. E a apagava. Ao deitar na cama, a certeza de que a deixara acesa. E voltava. Via que estava apagada e acendia novamente para depois apagar outra vez e deitar na cama. E toda essa acende-apaga-deita-levanta-acende-apaga se repetia até por uma hora como os riffs de guitarra que ouvia durante o dia.

O tempo passou e a luz finalmente apagou. Mas a noite, ou o sono, estes estavam sempre presentes. E a loucura da luz acesa tomou a forma dos mais variados sonhos. Eram imagens desconexas, embora quase sempre com personagens de sua vida real. Antes, esquecidos, eram sempre lembrados e, por isso, assustadores. E M.F. passou a procurar significados na vasta bibliografia à disposição. Fosse interpretação religiosa, filosófica, antropológica ou psicológica. Queria saber o que tanto lhe diziam. E chegava sempre à mesma conclusão: tudo. Ou nada.

Assustou-se a última vez quando viu, aterrorizado, três corpos, um deles o que parecia um idoso, varados, cada um na altura do peito por um pedaço de ferro como um arpão. Todos mortos e com o flagelo atravessando-lhes o peito e grudando-os à parede de seu quarto como enfeites mas sem que uma só gota de sangue escorresse.

O curioso era que um deles estava mais acima e os outros dois, cada um de um lado. Para ele, o formato de uma cruz. Seria essa sua versão para a Crucificação? Ou a expiação de um pecado? E M.F. só olhava com olhos tão fechados em seu sonho que sentiu até o frio mais frio que seu quarto novamente possuía. Não era mais penumbra, a imagem era clara, pois naquela hora o sol começava a nascer daquela forma preguiçosa que nasce no verão. Em meio a nuvens cinzentas que dão a falsa impressão de que será dia de chuva e hora depois explode naquele amarelo como apenas virasse uma página de livro.

Era cinza o tom do quarto. Então enquanto contemplava seus brinquedos. A porta se abriu entrou sua mãe da mesma forma abrupta que o fazia para flagrar-lhe em algo errado. Como se não existisse parede, ela ignorou os três corpos. E eles a ignoraram também. Desapareceram do nada. Ela gritou algo ininteligível com a mesma voz estridente que o chamava para casa quando criança. Arrancou do pé o velho chinelo marrom com sola grossa de borracha. Ignorou que diante de si estava um homem feito, quase vinte centímetros mais alto.

Ele também ignorou sua posição, físico e inteligência para argumentar. Esticou-se no colchão segurando firme com as duas mãos na borda e ofereceu-lhe as costas largas. Quando o chinelo atingiu o ponto mais alto antes de esborrachar-se sobre a pele acordou num sobressalto e viu o mesmo quarto cinza. Mas a parede continuava lá, branca e imaculada como sempre fora.

Devaneio ortodôntico

2009-10-01T01:45:00.000-03:00

Ando lembrando tanto de meus sonhos que terminarei escrevendo um livro sobre eles claro que com certeza bem menos maluco e interessante que o Livro dos Sonhos do mestre Kerouac. Mas dos últimos que me assolaram a mente nos últimos dias – às vezes são dois ou três por noite, um chamou a atenção para me fazer buscar o(s) significado(s). Sonhei que perdia um dente.

E lá pus-me novamente diante do bom e velho google. Choque na primeira pesquisa: “sonhar com dente caindo signifca doença ou morte de pessoa próxima”. Pronto, virei homicida dormindo! Mas como lembrava que no sonho o bicho saía do lugar pela ação de meus dedos, criei coragem e fui adiante: “Se um dente cair na nossa mão pode significar um nascimento”. Essa procede, afinal minha irmã está grávida.

Fui adiante e encontrei um blog, acredito que de uma terapeuta. Pareceu-me algo mais bem elaborado, pois ela foi adiante e expôs primeiro o significado do dente. Em suma, diz ela, a perda de dentes significaria perda de poder, identidade e sugere feridas emocionais. Humm, como to cheio de cascas dessas tais feridas, comecei a identificar.

No mais, os dentes são avaliados como sustentação do rosto e sua consequente perda mudaria nossa estrutura facial. Por fim, a conclusão de que “(...) sonhar que os dentes caem pode traduzir uma sensação de fragilidade, em alguma fase da vida, bem como a dificuldade de se comunicar, se aproximar das pessoas”.

À medida em que lia e meu queixo caía, pois era incrivelmente aplicado à minha pessoa, vem a conclusão de que os sonhos são conversas entre nós e nós mesmo e deveríamos prestar atenção para algo que deve ser mudado.

Pois é. A fragilidade me acorrenta. Até tento mas quase nunca consigo dizer o que sinto, o que quero e o que preciso. Junta tudo e isso e no que é que dá: proximidade física aos montes, mas pueril, superficial. O verdadeiro encontro, que é o espiritual não acontece e eu fico nessa pasmaceira, feito doido procurando na internet em plena madrugada um significado para os meus sonhos insconscientes.

Porque para os meus sonhos conscientes ainda não apareceram significados. Que dirá respostas...

2009-09-29T23:39:00.003-03:00

Primeiro, nunca pensei que deixaria de postar, tamanho foi o prazer que meu deram aqueles poucos pares de posts. Mas descobri - ou confirmei - um traço marcante da minha personalidade. E que, diga-se de passagem, tem sido minha ruína nesses 32 anos: levo muito poucas ideias adiante. Seja pela ideia ser natimorta (tem hífen? ajudem-me, essa nova grafia não resolveu o problema desse desgraçado, que, inclusive, merece ser destratado com todo ódio por todos os brasileiros alfabetizados), por meu motor de arranque ser o único que funcione ou talvez por querer tudo ao mesmo tempo agora.

Pois não é que deixei de postar! Desde o longínquo 16 de fevereiro do ano passado que me mantenho em silêncio. Falta do que falar não foi. Tinha, e muito, o que dizer. Como tenho ainda agora. Mas o tal do caminho do meu cérebro às mãos e à boca são tortuosos, obstaculados (nem sei se essa palavra existe) repleto de filtros e mais filtros. Tenho uma dificuldade imensa em me expressar. Talvez por isso tenha escolhido ganhar a vida falando dos outros. Boa forma de fugir de si mesmo.

Mas a necessidade foi aumentando, aumentando, até que chegou hoje e tomei coragem. Voltei, mas não sei quando voltarei novamente. Tempo? Até tenho, mas é tremendamente mal usado. Mais da metade dele é voltado para os outros (olha eles aí novamente).

Talvez precise mergulhar um pouco aqui dentro (olho para o meu próprio umbigo neste momento. não neste, mas antes de escrever isso, pois não sei digitar sem olhar para a tela). Agora, em retrospectiva, acredito que essa mudança de olhar tenha origem algumas semanas atrás ao assistir um dos mais belos filmes desde sempre.

Na natureza selvagem. Narra a história real de um cara que largou tudo e foi correr o mundo. Na verdade, a viagem é mais em busca de si mesmo do que por simples aventura. Tal e qual Kerouac no meu amado On the road. Aliás, minhas predileções de personagens, filmes, livros e etc. têm esse tipo de postura (Eduardo Marciano, Clube da Luta, Baudelaire, Rimbaud...).

Talvez seja uma necessidade de cuspir, vomitar, urinar, defecar, suar ou qualquer outro verbo que signifique pôr pra fora o que tem dentro - e eventualmente não preste. Sinceramente, não estou muito preocupado em descobrir. Vou escrevendo o que vem vindo à mente e isso basta. Quem sabe amanhã eu volte com algo mais a dizer.

Estética BCL

2008-02-16T15:08:00.004-03:00

O que se pode traduzir por beber, cair e levantar, como diz a música é o vazio. É apenas beber por beber, cair por cair e levantar... bem, acho que para beber e cair novamente. Recorro ao tema por causa do carnval, ainda fresco na mente de muitos, a minha inclusive. Pois é isso que vejo. Esse beber que vanda por aí resume-se apenas a encher a cara, sem qualquer busca, significado ou objetivo.

Aí vão me acusar: "e você também não entorna?" Claro, mas me justifico, embora muita gente que venha a ler isso aqui - e graças a Deus são pouquíssimos - vá achar graça. Beber me dá uma espécie de libertação, botar a cabeça em outro nível, nem sempre bom, vá lá. Mas gosto e preciso de coisas diferentes, de emoções e situações diferentes. É uma eterna busca do novo. Nunca quis beber para cair. E realmente, foram poucas as vezes em que isso ocorreu.

Com certeza, é influência dos meus heróis da música e, principalmente, literatura. Beber sempre teve algo de proibido, de rebelde, Jim Morisson era beberrão, assim como Janis Joplin, Rimbaud e os dois Jacks (London e Kerouac), só para ficar em poucos. Não que queira imitá-los. Porra, não tô conseguindo me explicar!

É quase como uma ordem que vejo nos escritos deles. Uma ode à boemia, à libertação dos sentidos, como falou William Blake. Para quem me cerca e bebe comigo pode parecer outra coisa, mas funciona como se eu chegasse mais perto dos meus heróis, fisicamente falando. Para mim, a bebida tem um quê enorme de poético. Acho do caralho a imagem do sujeito afogando os cornos na cachaça por ser corno ou por simplesmente ter levado um pé-na-bunda.

São das tais imagens decadentes que me fazem derrter: afogar as mágoas na cana e depois passar a noite xingando o ser amado. Quando chega em casa ela está lá de volta, com as indefectíveis unhas descascadas de esmalte vermelho, uma alça da camiseta velha caindo, deixando aquele ombro lindo mais à mostra ainda. Os cabelos descuidadosamente despenteados - mas, claro, sempre limpos.

Beber também está ligado a isso, essa beleza meio decadente, olhos com olheiras, lápis borrado. Tem coisa mais linda do que olhos de lápis borrado? Duvido!

É com esse post meio, ou completamente sem sentido, que faço minha ode ao álcool. E danem-se os aborrecentes que tombam nas ladeiras durante o carnaval.

Um pouco de ficção

2008-02-13T11:34:00.002-03:00

O carro estava parado no calçadão em frente ao mar. Na hora batia um terral que deixava as águas lisas como vidro, um espelho escuro de um céu sem estrelas. Dentro do carro, o rei e a renascida conversavam, paravam, pouco se olhavam e choravam.
- Não é assim que funciona comigo. Tem que ter mais, sou intensa, sou cem por cento sempre. E você sempre ficou à margem, se mostrando distante ou pouco interessado. Virava, mexia, você soltava uma frase que sempre mantinha uma distância. E, no dia seguinte, atitudes que mostravam justamente o contrário!

Sem coragem de olhá-la nos olhos ele respirou fundo e, talvez pela primeira vez na vida, tenha tomado a decisão de desabafar.

- E o que você queria? Daqui a seis meses eu terei que ir embora daqui e você sempre deixou bem claro que jamais deixaria esse lugar! Você acha que minhas frases que mantinham distância eram verdade? Eu queria era você perto de mim todos os dias. Queria passar na sua casa quando voltasse do trabalho apenas para dar um beijo de boa noite. Queria dormir ao seu lado todo dia para ouvir aquele seu ronco chato, só para ter certeza de que você estava ali. Queria ouvir seu ronco até que ele se tornasse meu também. E, sendo meu, eu não o ouviria mais, como você não o ouve.

Petrificada, ela apenas abria e fechava a boca, ante a revelação. Depois de uma longa pausa, conseguiu falar com a voz abafada, dolorida.

- E por que você não falou antes?
- Adiantaria de quê? - Agora ele falava alto, quase gritando, como se o berro fizesse com que os sentimentos que faziam doer-lhe o peito, saíssem mais depressa. - Continuaria tudo no mesmo. Eu iria embora e deixaria um coração partido, além do meu que iria mais partido do que já vai. Eu só queria que você soubesse que fingi o tempo todo. Estava apaixonado por você, sim. Se você se segurou, eu não. Só não deixei transparecer, principalmente depois que você disse que jamais sairia daqui.

Nesse momento, as palavras já lhe saíam com dificuldade, pois o choro tapava-lhe as vias respiratórias. Era um fungado, um grito, um jorro de lágrimas. Quase tudo ao mesmo tempo.

- Você não sabe o tempo que perdi pensando em nós. Lembra daquela foto do baile de carnaval há uns três anos?

Ela apenas balançou a cabeça, afirmativamente.

- Tanta gente ali, amigos, namoradas e namorados e eu só consigo olhar para aquela foto e ver nós dois. Pouco me importa quem estava por perto. Quantas vezes não fiz isso nesses últimos tempos. É o único registro que tenho nosso, ainda que eu esteja numa ponta e você na outra. Seu sorriso na foto está lindo, lindo. Lembra do show de Lenine, quando ainda estávamos meio embriagados?

Desta vez ele nem a olhou por vergonha do rosto que sentia inchar de tanto choro acumulado. Tão pouco a esperou responder, embora ela balançasse a cabeça, concordando.

- Você me deu o sorriso mais lindo que alguém poderia dar. Nunca senti aquilo. O chão poderia ter se aberto que engoliria todo mundo, menos nós. Naquela hora eu quis morrer, só para levar como última visão aquele sorriso que você me deu. Pois é, esse sou eu. - Agora, ele virava-se para ela. - Não sou insensível, idiota ou vítima do complexo de Peter Pan. Sou intenso, tão ou mais que você. Mas trancado. E essa tranca talvez seja vista como covardia. Ou vai ver sou covarde mesmo. De certa forma, foi medo de me entregar.

Virou-se para frente, como se a buscar respostas no encontro do mar com o céu. Mas nada viu. Ela, estarrecida pelo que jamais ousaria ouvir, do mesmo jeito ficou, quase como uma estátua. Olhava para ele como se o visse pela primeira vez.

E, pela primeira vez naquela noite, uma lufada de vento entrou no carro.

Sonho capilar

2008-02-07T23:47:00.001-03:00

Carnaval e suas conseqüências físicas superadas, volto à carga para contar uma coisa mais que esdrúxula sucedida antes dos festejos de Momo. Eu tive um sonho. Mas, como na música do Kid Abelha eu não me atirava do oitavo andar. Sonhei foi esquisito - como também considero esquisito ter lembrado, já que a memória o que tem de boa em vigília tem de falha no repouso.

Mas, sem delongas. A primeira esquisitice foi que sonhei com uma cabeleira abundante em minha cabeça. Explico já que não tem foto minha aqui: como meus cabelos resolveram bater em retirada por medo sabe-se lá do quê resolvi acelerar o processo e raspá-los. Isso já há uns dois anos e meio. E me perguntei porque cargas d'água um careca assumido e orgulhoso do que carrega - ou que não carrega, a depender do ponto de vista - teria que sonhar com uma cabeleira tão vasta.

O cabelo era preto e muito volumoso, aquilo que aqui em Pernambuco chamamos de fuá. Quando os tive, nunca foram pretos. Pois bem. O sonho passou-se comigo diante do espelho olhando aquela maçaroca esquisita. E não mais que de repente aparece-me na mão minha velha companheira máquina de raspar a cabeça. Pus-me a fazer o serviço e antes de terminá-lo, o sonho acabou.

Curiosíssimo, fui ao bom e velho Google, pomposamente apelidado por meu amigo João Grillo como O Oráculo da Internet, e descobri a razão de meu devaneio. Foram nada menos do que 464.000 resultados. Primeiramente pensei: "não estou só. O cabelo está mesmo no imaginário do povo."

Ao invés de acabar, a garimpagem aumentou ainda mais minhas dúvidas. Foi todo tipo de explicação com as quais me deparei. A primeira foi a que mais me agradou: sucesso com o sexo oposto. Mudar a forma de atuar ou pensar. Vivo mudando e nunca sonhara com cabelo antes, portanto, o próximo.

Outro me assustou: perigo de traição por parte de amigos. Outro para fazer tremer: sonhar que seu cabelo está comprido demais é mau agouro. E esse: "Cortar os cabelos sugere que você está passando por uma perda de força. Alguém está tentando lhe censurar , ou você pode estar remodelando seus pensamentos e ambições e eliminando pensamentos e hábitos indesejáveis."

Diante de tanta gente que em vez de usar o cabelo para pentear, secar, lavar, escovar ou fazer chapinha e se mete a cabelereiro virtual, resolvi adaptar algumas dessas situações. Se sonhar que o cabelo está comprido é mau agouro, eu cortava o cabelo no sonho. Portanto, xô mau agouro!

Perda de força? Dalila fez o mesmo com Sansão, mas mesmo tão careca quanto eu ele derrubou o templo.

Pois bem, ainda estou aberto a outro significado diferente. Quem tiver sugestões, por favor, o espaço está aberto. Enquanto isso, vou vivendo fazendo sucesso com o sexo oposto, esperando o mau agouro, a traição dos amigos e remodelando meus pensamentos e eliminando meus hábitos indesejáveis.

Se um simples cabelo faz tudo isso, imagina quando eu sonhar que estou tomando banho...

Trégua na Guerra dos Sexos

2008-02-01T00:43:00.000-03:00

Iria usar essa postagem para uma resposta a altura. Pois a querida Renatinha achou de citar Machado de Assis para atacar os homens (ou parte deles) com a histórias das maçãs que estão no alto da árvore etc, etc. Pois o primeiro texto de Machado que procurei para fundamentar minha resposta foi A queda que as mulheres têm para os tolos. Na verdade é uma tradução de um texto francês, que, dizem, o Bruxo do Cosme Velho deu seu toque pessoal também.

Mas, lendo o texto hoje - a última vez o que o tinha feito foi há quase 11 anos - vi que Machado realmente tem razão. Os homens tolos, dementes ou até burros, se dão melhor. Ao menos superficialmente. Mas será que essas maçãs no topo da árvore querem algo superficial. No texto, em momento algum, ele fala de compromissos entre homens e mulheres. São amores fortuitos, flertes ou a famosa paquera, só para usar o termo mais atual.

Pelo que vejo, ou interpreto, é que as maçãs do topo da árvore querem algo mais sério. Não, não vou usar palavras como casamento, namoro, dividir o mesmo teto ou sinônimos. Vai ver que aí está a desgraça dos homens de espírito. Por quererem, ou vislumbrarem, sempre algo mais "sério", quebram a cara de vez em sempre.

Imagino os comentários: "Ah, ele tá falando isso porque é um mal-amado". Não, não sou mal-amado e acho que nunca fui. É só uma análise do que vejo - em mim e nos outros. Realmente, os tolos se dão melhor porque tanto faz perder ou ganhar; conquistar ou levar um fora. É apenas mais uma (s).

Para o homem de espírito, é sempre "ela". A idéia de finitude não existe na cabeça desse pobre homem - eu ia escrever tolo. "Que seja eterno enquanto dure", como disse o Poetinha, jamais. O pior é que essa criatura jamais se cura. Leva uma, duas, três porradas mas basta envolver-se novamente para ir lá e BUM!

Há quem tente uma mudança de atitude: virar um tolo, enredar pelo caminho mais fácil e olhar para as mulheres como naqueles desenhos de bangue-bangue, em que a cada alvo abatido, o atirador marca com um giz na parede a vítima. Mas não é isso que acontece. E aí entra em cena outra análise sublime de Machado ou de quem tenha escrito o tal "A queda..." Essa tomada de consciência se dá lá pelos fins dos 20, início dos 30. É a fase em que o homem já sabe o que quer da vida - ou pensa que sabe ou finge que sabe. Mudar a natureza fica difícil e o camarada se fecha. O coração começa a petrificar-se.

E a indiferença talvez seja o mais vil dos sentimentos. Não embriaga como o amor nem arde como o ódio. Em ambos, o objeto - amado ou odiado - precisa estar em vistas. Amor e ódio são feitos de toque, de contato, de comunicação. Se boa ou má, está na cara e não vou perder tempo nem letras explicando. A indiferença é feita de... reticências, de branco, de vazio. É como se algo estivesse morto ou jamais existira.

E é isso que tenho visto, em homens e/ou mulheres.

Adaptações

2008-01-29T22:28:00.000-03:00

Hoje vou dar um tempo no meu blá, blá, blá psicológico para meter o bedelho em algo que vem me chamando a atenção nas duas últimas semanas: as adaptações. Estou quase terminado o livro e vi o filme Meu Nome não é Johnny e, depois de muito, vi uma adaptação de livro para as telas funcionar bem. Óbvio, não está tudo ao pé-da-letra - nem poderia porque são meios diferentes. Mas, mesmo assim, o filme tem alma, assim como o livro. E essa alma não é nenhuma reencarnação vuduzada do original. É uma releitura com o mesmo foco.

Bem diferente do que tenho visto por aí. E o exemplo mais aberrante foi outro filme a aportar recentemente em nossas telonas: O amor nos tempos do cólera. Uma versão neandertalesca do sublime romance de Gabriel Garcia Márquez. Personagens caricatos, cenas sem qualquer propósito e um ridículo apelo sexual fazem do filme uma grande merda. Sabe aquelas horas em que você tem vontade de pedir o dinheiro de volta? Pois bem, foi uma delas.

Pelo que me lembre, a única outra boa "tradução" das páginas para o cinema foi Clube da Luta, de David Fincher no cinema; e Chuck Palaniuck, na literatura. O ritmo é ágil e cortante nos dois. A narrativa fantástica e o clima soturno também é mantido. Os finais são diferentes e chegou ao cúmulo do próprio escritor considerar o desfecho do filme melhor do que aquele por ele criado no papel.

Há alguns anos, mais de dez para ser exato, ouço falar que On the road, o clássico de Kerouac, e meu segundo livro preferido - o primeiro é O Encontro Marcado, de Fernando Sabino - seria transposto das páginas para a película. Francis Ford Coppola é o detentor dos direitos, mas adia ad infinitum a sua elaboração. Já falou-se que Walter Salles seria o diretor, que Johnny Deep faria Sal Paradise, etc, etc. E até agora nada.

Vai ver falta coragem para levar a cabo tal empreitada. E acho melhor deixar quieto mesmo. On the road é um monstro e deixa ele vivo em nossos corações. Além disso, a linguagem da época - não a prosa de Kerouac - soaria datada. Jazz em abundância para ouvidos encharcados de Britney Spears, Beyoncé, Avril Lavigne? Não acho que emplacaria.

Pergunte ao pó, de John Fante, que teve Colin Farrell e Salma Hayek soou superficial, justamente por pertencer a uma época em que a linguagem era diferente. Uma coisa é ler o livro e formar a história na cabeça - diferente, de cada leitor. Outra bem mais complicada seria transformar aquilo num ser único e mostrá-lo para outros que já os têm construído.

Sem sentido

2008-01-22T22:41:00.000-03:00

Por que não me deixam em paz? Por que vêm tirar meu sono? Por que vêm tirar-me o sorriso da cara? Tá, ele é meio amarelo, mas é o único que aparece no momento, ainda que em meio a litros de uísque. Só pra me mostrarem a verdade, nua e crua. E a verdade não é boa. Nem má. Indiferente e fria como uma gilete, daquelas que não tem onde você pegar quando ela escorrega de sua mão. De um lado ou de outro, vai cortar. Aquele corte pequeno, ardido e que sangra tanto; parece o sangue vem não sei de onde.

Não dá para falar porque estou mudo. Nem gritar porque os outros estão surdos como na música de Roberto Carlos. Nem dá para ir embora, o eterno fujão dos meus devaneios, do escuro do meu quarto, dos parcos minutos antes de pegar no sono. Não dá para cicatrizar as feridas abertas. É a impotência diante do inevitável. É choro seco. A fonte secou, o choro agora pára na garganta, como se uma bola de tênis a entalasse. Depois começa a arder, queimar, arranhar. E novamente, o inevitável: não dá para voltar atrás, desdizer o que foi dito.

Não existe o perdão. Bateu está batido. Leu está lido. Ouviu está ouvido. Ninguém vai mais tirar, fingir. Não existem palavras que entrem por um ouvido e saiam pelo outro.

A única saída é ser um outro, mas em todos os sentidos, até na cor da pele e dos olhos.

E essa torrente de palavras, que nem sei porque estão aqui, talvez não façam sentido algum.

Carapaça

2008-01-16T13:42:00.000-03:00

A volta à labuta sempre suga um pouco da inspiração. Por isso tanto tempo sem postar nada. Durante as férias, era aquele velho ditado: "mente vaiza, oficina do diabo". Tomara que o carro dele já tenha ficado pronto e pare de soprar coisas feias no meu ouvido. E assim começo esse texto meio sem saber sobre o que escrever. Carnaval chegando? Não.

Talvez sobre coisas que escutei. Mas tenho medo de denunciar os autores, eheheheheh. Talvez sobre meus medos. Ainda tenho alguns. E agora estou com medo da incapacidade de assumir certos riscos, com pessoas, claro. Ando acreditando que perdi a fé no ser humano. É tanto dar e tomar, tirar e pôr que me irrita. Ou será que o problemático sou eu e fico jogando a culpa na cara dos outros?

Aliás, esse era um assunto que até gostaria de evitar. Porque sempre vai aparecer alguém chamando de recalcado, seqüelado, traumatizado e, claro, corno. Talvez seja um pouco de cada um, no final das contas. Mas o meu desejo de mudança, radical, deve estar falando mais alto e criando uma carapaça. Claro, carapaça é bom. Mas esquenta demais, acredito. E do jeito que sou calorento...

Se alguém tiver uma fórmula para deixá-la menos indestrutível, será bem recebido.

Babau

2008-01-08T17:38:00.000-03:00

Vibro quando vejo um filme, leio um livro ou assisto a uma peça com o tema vingança. É isso mesmo, gosto de dar o troco, podem me chamar de vingativo, rancoroso ou sei lá mais o quê. E isso aqui não é espaço para auto-terapia? Pois também tenho que revelar o lado mais escuro de minha personalidade, embora não ache nada demais em não esquecer o mal que te fizeram. Aprendo com eles. Primeiro a não confiar em certos tipinhos (ou tipinhas). Segundo, porque só acerta quem já errou um dia.

Pois o filme narra a história de um cara que fica preso durante 15 longos anos num quarto exíguo, tendo como companhia apenas uma televisão e seus próprios demônios. Fica sabendo que sua mulher foi assassinada por ele mesmo! Ao conseguir fugir, claro que com a permissividade daqueles que o mantinham em cativeiro, vai em busca de vingança. Só que a vingança maior não era dele e essa sua fuga fazia parte de uma vingança maior. Me coço para contar tudo, mas aí vai estragar a festa de quem não viu. O filme chama-se Oldboy e é coreano.

Vi a que ponto pode chegar a vingança e o quanto o ser humano pode torturar o outro. E quer saber? Achei muito bem feito, o filme também, mas principalmente, a vingança. Claro que jamais fiz algo parecido, nem mesmo cheguei perto. Meu pior crime foi esperar um colega de classe cometer um deslize e perguntar uma besteira na aula de um professor que já avisara: "quem perguntar besteira, vai levar babau (legenda: tapas na cabeça).

Como eu sabia que meu "desafeto" falava abobrinhas com certa freqüência apenas esperei algumas semanas. Ah, ele jogara um chiclete em minha cabeça. Pois chegou o grande dia e, no apagar das luzes, não tive dúvida, taquei-lhe foi um murro na cara. Por azar, ou sorte, minha ou dele, não sei até hoje, só acertei a testa, de onde subiu um galo.

Como já estávamos no início da adolescência e homem não chora nessa fase da vida, ele tentou engolir o choro a muito custo. Os olhos encheram de lágrimas até ficarem vermelhos. Voltei ao meu lugar com a cara mais lavada do mundo.

Pronto, confessei aqui meu primeiro e único crime. Movido por vingança. Quem for terapeuta que se arrisque a dar um diagnóstico sobre minha pessoa. Mas aviso logo: não mexa comigo, eheheheheheh.

Ano-novo

2008-01-04T16:12:00.000-03:00

Sabe certas situações que você sabe tudo o que vai acontecer e termina acontecendo algo que te marca? Pois bem, comigo aconteceu. Festinha caseira, música boa, companhias melhores ainda e eis que sou apresentado a uma pessoa iluminada. Jeito calmo, bem mãezona. E de minha data de nascimento, dissecou parte, pequena, de mim.

Fiquei sabendo que estou no início de um novo ciclo na minha vida, que o tive um ano complicado - e tive mesmo. Tudo isso vindo de alguém que acabara de me conhecer! Ruim? Nada!. Fui alertado que sou bom executor, mas não devo carregar sempre as obras dos outros. Realmente, é bom pintar o próprio quadro de vez em quando.

Boas perspectivas para o ano. Logo pra mim, que estava querendo uma coisa boa para postar depois de destilar minhas angústias na última de 2007.

Estranged

2007-12-29T18:05:00.000-03:00

O ano agoniza e procuro sempre algo positivo para escrever. Tá, confesso que seria para deixar impresso algo legal para as pessoas lerem. Mas num dá, é um espaço para auto-terapia, como eu mesmo pus na descrição do blog. E ninguém faz terapia para dizer ao médico que a vida é cor-de-rosa. Chorei agora há pouco. Será que alguém pode me dizer por que? Sentimentalismo de fim de ano? Pouco provável. Sentimentalismo de um sentimentalóide? Quem sabe...

Talvez seja algo mais profundo. E, digitando essa sopa de letras começo a desconfiar que seja um pouco de ambos fatores citados acima. Com o agravante de que na primeira opção falamos de tempo, o ano que acaba. Esse, nunca, jamais, em hipótese alguma, voltará. O que foi feito, desfeito e não feito não volta, não se refaz, tão pouco se dá outra chance. O que há a ser feito vai ser sempre o novo, até que cheguemos novamente a essa época e o ciclo se encerre e se renove.

Nunca foi tão difícil escrever. Passam muitos filmes na minha cabeça nesse exato instante: o que perdi, o que deixei de ganhar, o que ganhei e o que está faltando. Porque sempre vai faltar, somos humanos, nunca estamos satisfeitos com a nossa condição. É numa hora como essa que dá votande de sumir. E quando uso esse "sumir" não tem nada a ver com tirar a vida. É ir para longe, para onde não tem ninguém.

Li um livro muito legal de Jack Kerouac, chamado Os Vagabundos Iluminados. A parte final, o personagem principal, o próprio Jack, vira fiscal para incêndios numa floresta. Se não me falha a memória, são três meses sozinho, praticamente sem falar com ninguém - apenas alguns contatos diários, pelo rádio, com seus superiores para avisar que está tudo bem.

Acho que é uma experiência pela qual todos nós deveríamos passar. Ficar com mais ninguém além de nós mesmos, conversar com nossa alma, exorcizar nossos demônios. Para no fim, quando tudo estiver depurado, seguirmos, talvez, um novo caminho.

É como diz a música: quando eu encontrar todas as razões, talvez encontre outro caminho, encontre outro dia. Com todas essas estações mutáveis da minha vida, talvez eu acerte da próxima vez...

É, quem sabe eu acerte...

Dente-de-leite

2007-12-19T20:49:00.000-03:00

Acho que fiz mal em iniciar minhas impressões num blog justamente nessa época do ano. Concordo, é meio brega, mas é Natal e vivemos num país Cristão, não dá para correr. O problema é nem assim tenho tido boas impressões com meus colegas seres humanos. Mais eis que, hoje, alguém disse, mesmo sem ainda saber falar, que de vez em quando uma luz se acende.

Uma criança de um ano e cinco meses, talvez pouco mais de dez quilos que eu consigo erguer sem fazer muita força, me deu o sorriso mais lindo que vi em bons pares de anos. E sabem por quê? Apenas porque dei tchauzinho. Ele (é um menino) ria como estivesse diante da coisa mais engraçada do mundo.

Um daqueles sorrisos limpos, dos dentes ainda de leite, sem grandes motivos. Ou melhor, um grande motivo: a alegria de andar para lá e para cá descobrindo um mundo que talvez nem o faça sorrir tanto daqui a duas, três décadas. Mas quem se importa com isso? É o mesmo sorriso que vi num quadro em meu quarto. Um menino da mesma idade, já calças compridas, pronto para sair.

Agarrado a uma bola quase de seu tamanho, ria solto, sem pose. Apenas por causa de uma bola, de que nunca mais se teve notícia. Deve ter furado como tantas outras foram furadas depois. Mas ali, era o mundo dele. A quem ele podia abraçar com as mãos e os pés. Quase deitado sobre ela.

Aquele mundo tinha graça, muita graça. E, vendo a foto novamente, a graça perdida até teima em voltar, mesmo com o sorriso já desgastado, às vezes forçado para agradar ou não parecer desagradável. Os braços cresceram mas perderam a vontade de abraçar. Talvez ela volte, quando aquele menino voltar, sorrindo como meu amiguinho, com os mesmos dentes-de-leite.

Primeiro eu, segundo eu, terceiro eu, quarto eu, quinto eu...

2007-12-17T21:18:00.000-03:00

A visão da tela imaculada me assustou desta vez. Bem diferente da outra. Não só isso, mas o medo de seguir à risca o propósito desse blog, a bendita (para mim maldita, sempre) auto-terapia. E vou falar do quê? A festa do sábado, o dia inteiro no álcool, tanto que cortei o rosto fazendo a barba. O domingo de tremedeira sem conseguir dormir. E ponto final.

Acho melhor contar a história de um amigo que esteve comigo neste fim de semana. Para não expor o rapaz, vamos identificá-lo como João.

Pois me conta o indigitado que estava na praia no sábado. Sol escaldante, a cerveja surpreendentemente gelada e de marca boa. Para quem não sabe, os barraqueiros têm o irritante prazer de vender cerveja sem rótulo. Ou seja, é gato, cachorro, macaco e papagaio por lebre. Bom, mas voltemos ao nosso amigo. Foi-se à praia com uma conhecida, que encontraria outros conhecidos - dela, e desconhecidos dele.

Pois conversa vai e vem e lá pelas tantas entra na roda um romance recém-encerrado do nosso João. Como a amiga também conhecia a ex-eleita de outros carnavais e já estava um tanto quanto alta, soltou que sempre soube: a relação esteve sempre fadada ao fiasco. - É? E por que?, peguntou ele.

- Porque ela sempre disse que não queria se apegar a ninguém. Curto, grosso e objetivo.

A declaração a seguir já foi comigo.

- Porra, porque ela não avisou logo no início? Aí vem, fala coisas lindas e depois corre. Olha, não sei não. Eu acho que sou pára-raio de maluca, mesmo. É cada uma que me aparece.

Tenho que confessar: evito dar maiores conselhos nesse tipo de situação para não piorar as coisas. Além do mais, acho que o papel do amigo é mais ouvir do que dizer o que fazer. Pois falei o básico: "Também não é assim... Encare isso como uma experiência, etc, etc.

Mas no fundo, o que queria dizer era outra coisa. E vou aproveitar esse espaço agora, enquanto ele não sabe desse blog: o problema, caro João, é que somos naturalmente egoístas. Só não vê isso quem nunca teve um bebê na família. É braço o tempo todo, peito a cada duas horas e pobre da mãe que se vire para acordar e dar conta do recado. O marido, se houver e for compreensivo, perde a mulher por um bom tempo e boas horas de sono.

Antes que me atirem a primeira pedra, vou logo avisando que o que escrevi acima são apenas constatações. A vida começa assim mesmo. Somos frágeis e dependentes dos outros, fazer o quê? O problema é que todo mundo, inclusive eu e qualquer um que venha a ler isso aqui, consegue apenas camuflar esse egoísmo com o passar dos anos.

Ou vão dizer que não? E o que é trair e não perdoar a traição do(a) companheiro(a)? O que é o medo de se entregar da eleita do meu amigo? O que é ver uma pessoa completamente apaixonada por você e não fazer absolutamente nada sob o simples argumento de que não foi amor à primeira vista? Romantismo? E olha que estou apenas usando exemplos de relacionamentos, já que o caso no início foi em cima disso. Não quero entrar em questões políticas e sociais, pois vou ser chamado de PT, PMDB, PSB, PSDB, comunista, xiita, reacionário e outros rótulos.

Aí termino é mandando todo mundo pra PQP.

Pois é, amigos. Em tempos de Natal o altruísmo continua sem vez.

Estréia

2007-12-12T18:10:00.000-03:00

Em primeiro, vai a explicação do nome. É uma frase de meu poeta preferido, Arthur Rimbaud. Está num poema dele e aplicou-se direitinho à sua vida. Parou de escrever aos 20 e viajou ao desconhecido em busca de dinheiro e aventuras. Já estou com 30, mas gostaria de parar de escrever também e seguir o mesmo caminho dele... Até estou tentando mas, claro, de uma forma condizente com o segundo milênio.

Mudar é um verbo que tenho grande apreço. Duas frases que já li sobre ele me deram as duas faces da moeda. Todo mundo tem medo de mudanças porque elas nos conduzem a algo que não conhecemos. Não sei se era assim, literalmente. Enfim, foi a idéia que me passou. A outra: Só muda quem pensa. Essa foi ipsi literis (é assim que se escreve?)

Gosto disso. Mudar. Não só eu como tudo que me cerca. Às vezes sou taxado de não saber o que quero por estar sempre tomando outra direção ou simplesmente fazer algo diferente. Será que sou mesmo? É bom olhar pra trás e ver que não segui o mesmo caminho, que mudei no meio do caminho mesmo sabendo que poderia ser feliz na chegada. Claro, dá um medo danado - a primeira frase que eu citei. Mas custa dar a cara para bater ao menos uma vez na vida?

Bom, é com o espírito da mudança e para pôr pra fora meus diabinhos que deitaram morada na barafunda da minha cabeça que me meti aqui. Tomara que essas teclas sejam o exorcista que estou precisando.